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程振的脸
“唰”地白了。此时的苏轼，正坐在樊楼的雅间里，指尖转着个青瓷酒杯。
窗外的雪落得更密了，把汴河映得像条碎银铺的带子。他今晚是应朋友之约来赴宴的，可左等右等，直到酒冷了三巡，也没见人来。
“奇了，”苏轼摩挲着杯沿，对身后的书童小坡道，
“王巩那厮最是守时，怎么今日失约？”小坡刚满十六，脸冻得红扑扑的，缩着脖子道：“许是雪大，路不好走？先生，咱们要不先回吧？”苏轼刚要应声，雅间的门突然被撞开了。
闯进来的是开封府的捕头，喘着粗气道：“苏学士，得罪了——司马光旧邸走水，发现一具焦尸，胸口压着您的词稿。还请您跟咱们走一趟。”苏轼端着酒杯的手顿住了。
酒液晃了晃，溅在他的青衫袖口上，像朵暗梅。
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