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他放下茶杯，走到那面睡衣墙前，静静看了几秒。然后伸手，取下了那件香槟色的真丝吊带裙。
“这件是姐姐最喜欢的颜色。”他说，手指抚过那个银线绣的“昼”字和月亮，“料子也是姐姐最喜欢的真丝。我找了一个八十岁的老师傅，手工一针一线做的。”
他转身看我，眼神里有种决绝：
“姐姐，如果我现在把它毁了，你会开心吗？”
我没说话。
秦昼笑了，那个笑容有点惨淡：“我猜不会。姐姐会说我浪费，说我有病，说我……”
他没说完，忽然双手抓住那件睡衣的领口，用力——
“撕拉——”
真丝撕裂的声音在安静的房间里格外刺耳。
我愣住了。
秦昼面无表情，继续撕扯。他的动作并不狂暴，甚至可以说很冷静，就像在执行某个既定程序。香槟色的真丝在他手中变成碎片，银线绣的“昼”字被撕裂成两半。
碎片落在地上，像凋零的花瓣。
他撕完后，拍了拍手，看向我：“姐姐，这样能接受了吗？”
“你……”我喉咙发紧，“你疯了？”
“可能是。”他点头，然后走向下一件睡衣——那件淡蓝色的，“这件也要撕吗？还是姐姐想亲自动手？”
“秦昼！停下！”
他已经抓住了那件淡蓝色的领口。
我冲过去，抓住他的手腕：“你别这样！”
他低头看我，眼神平静得可怕：“那姐姐要我怎样？留着这些睡衣，你说你窒息。撕了它们，你说我疯了。姐姐，你告诉我，我该怎么做？”
我张了张嘴，说不出话。
秦昼松开手，那件淡蓝色睡衣滑落在地。他弯腰捡起来，轻轻抚平褶皱，挂回原位。
然后他蹲下来，开始捡地上的真丝碎片。一片，两片，动作细致得像在捡拾珍珠。
“姐姐去休息吧。”他说，没抬头，“这里我会收拾。”
我看着他的背影。他蹲在地上，西装裤的膝盖处微微褶皱，手指一片片拾起他亲手设计、亲手监制、可能期待了很久想看我穿上的睡衣碎片。
那一瞬间，我感到的不是胜利，而是一种深重的疲惫。
这场战争没有赢家。
我转身离开房间，走到门口时回头看了一眼。秦昼还在捡碎片，侧脸在灯光下显得过分苍白。
回到主卧，我坐在床边，听着隔壁房间隐约传来的声响——他在收拾残局。
雨还在下，敲打着玻璃。
一小时后，秦昼敲门进来。他已经换了家居服，手里端着一杯热牛奶。
“喝点牛奶，助眠。”他把杯子放在床头柜上，语气平静得像什么都没发生过。
“秦昼……”我开口。
“姐姐早点休息。”他打断我，微笑，“明天天气应该会晴，玻璃花园的玫瑰开了，姐姐可以去看看。”
他转身要走。
“那些睡衣……”我说。
秦昼停在门口，没回头：“姐姐不喜欢，就不该存在。很简单。”
“可那是你的心意。”
“我的心意如果让姐姐难受，那就不是心意，是负担。”他终于回头，笑容很淡，“姐姐，我说了，我会学。从接受‘我的爱可能是你的负担’开始学。”
他轻轻带上门。
我坐在黑暗里，很久没动。
床头柜上的牛奶慢慢变凉。
午夜时分，我被隐约的声音吵醒。不是雨声，是某种规律的、机械的声响——嗒，嗒，嗒。
我起身，走到门边，轻轻拉开一条缝。
声音从走廊尽头传来。那间原本是客房的房间，门缝下透出灯光。
我赤脚走过去，停在门外。
声音更清晰了：是缝纫机的声音。嗒嗒嗒，嗒嗒嗒，规律而执着。
透过门缝，我看到秦昼的背影。
他坐在一台老式缝纫机前——那是我妈年轻时用的那台，我认得。深棕色的木质机身，金色的花纹，踏板被他踩出熟悉的节奏。
他低着头，手里拿着浅蓝色的布料，正在缝纫。灯光在他头顶打下阴影，他的侧脸专注得近乎虔诚。
台子上，已经放着几件完工的睡衣。我看到了香槟色真丝的碎片——被他重新拼接、缝合，胸口的位置，那个“昼”字消失了，取而代之的是一轮精致的月亮刺绣。
他在重做。
用撕碎的布料，一针一线，重做。
嗒嗒嗒，嗒嗒嗒。
缝纫机的声音在深夜里，像某种固执的心跳。
我靠在墙上，慢慢滑坐到地毯上。
秦昼没有停。他踩踏板的节奏稳定，手推动布料的动作熟练——我都不知道他会用缝纫机。我妈教过我，我没学会，他却学会了。
为了给我做睡衣。
三百六十五件。
一件一件，亲手参与。
我忽然想起小时候，我手工课作业做不好，急得快哭。秦昼默默拿过去，用他那双当时还肉乎乎的小手，笨拙但认真地帮我缝完。针脚歪歪扭扭，但我交作业时，老师表扬了我。
回家后我高兴地抱了他，说：“小昼最好了！”
他当时脸红了，小声说：“以后姐姐的作业，我都帮姐姐做。”
原来有些承诺，他真的记了一辈子。
只是兑现的方式，扭曲得让人心痛。
缝纫机的声音持续到凌晨三点。
我坐在地毯上，听着那规律的嗒嗒声，不知道什么时候睡着了。
醒来时，天已微亮。我身上盖着一条毯子——不知道是秦昼什么时候出来给我盖的。
走廊尽头的房间，灯还亮着。
缝纫机的声音，停了。
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2⑥2𝐗𝕊 .𝘾o🅜