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引路的男人推开沉重的木门，里头先涌出一阵暖意，混着淡淡的墨香和……一丝若有若无的药味。林知晚脚步几不可察地一顿。这药味她很熟悉——三七、艾叶、川芎，是治陈年旧伤的方子。
屋里点着油灯。灯影下，一位鬓发花白的老人坐在藤椅上，膝上盖着条薄毯。他手里拿着一块陶片，正就着灯光细细地看。听见脚步声，他抬起头。
“坐。”老人指了指对面的凳子，声音有些沙哑，像是被北风刮过的老树皮。
林知晚坐下时，看清了他手里的陶片——正是宁浦村第一批烧废的釉陶碎片之一，边缘还沾着后山特有的红土。
“这裂纹，”老人用指节敲了敲陶片表面，“是故意的。”
不是疑问，是陈述。
林知晚没接话，右手在棉袄口袋里轻轻握拢。空间里那些安静的机器人，那些整齐的货架，此刻都隔着一层看不见的屏障。
“宁浦村从前年起，每年冬天都要饿死几个人。”老人放下陶片，从旁边小几上端起个粗陶茶碗，“今年入冬前，全村四十三户，家家粮缸见了底。现在——”他喝了口茶，抬眼看向她，“家家灶上有热粥，炕头有棉被。你做的？”
“是大家一起做的。”林晚说。
老人笑了，眼角堆起深深的纹路：“一起？一起能想出在釉料里掺石英砂的法子？一起能算出烧窑时精准的升温曲线？”他摇摇头，从毯子下抽出几张写满字的纸，“这账本我看了三遍。每笔进项、每笔支出，清清楚楚。但有一笔账对不上——”
他将其中一页推过来。林知晚看见上面用红笔圈出了一行：十一月初七，购粗粮八百斤，支出现金四十二元。
“那天镇上的粮站，”老人慢慢地说，“因为调拨问题，根本没开张。你这八百斤粮，是从哪儿买的？”
油灯的火焰跳动了一下。墙上的影子跟着晃了晃，像不安的魂。
林知晚的手在口袋里收得更紧。空间里那些从现代带来的粮食，那些她小心掺在采购量里发放的东西……原来早就被人看在眼里。
“我有我的门路。”她说得很慢，每个字都像在冰面上走，“只要能让大家不饿肚子，门路干净不干净，重要吗？”
老人看了她很久。久到窗外的风停了，屋里只剩下油灯芯燃烧时细微的噼啪声。
“你像一个人。”他忽然说。
“谁？”
“我年轻时候认识的一个大夫。”老人望向窗外沉沉的夜色，目光变得很远，“那会儿在西南，瘴气重，伤病多。他手里总有些来路奇怪的药，但能救命。后来……”他收回目光，重新看向林知晚，“后来他不见了。有人说他去了不该去的地方，有人说他本来就不该来。”
林知晚感觉到后背渗出细密的汗。口袋里的指尖触到了空间里那扇红门的门框，冰凉冰凉。
“这玉佩，”老人忽然换了话题，从怀里取出半块青玉佩——和林知晚颈间那枚恰好能拼成完整的龙凤呈祥，“是梁家祖传的。当年我父亲给出去的时候说，将来要传给能持家、能立业的孙媳妇。”
他把半块玉佩放在桌上，推过来：“你觉得自己配得上吗？”
林知晚没去碰那玉佩。她站起身，走到窗边。院子里那棵老槐树的枝桠在夜色里像干瘦的手，伸向墨黑的天空。
“配不配得上，不是一块玉说了算的。”
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