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在楼梯口停住了。
沃罗诺夫深吸一口气。
他五十九了，二十年没动过手。但这把枪还在，手还记得怎么扣扳机。
门外的脚步声又响了。
往楼上来了。
沃罗诺夫把枪口对准门。
十二级楼梯。他数着。一级，两级，三级——
门外的脚步声在最后一层楼梯上停了。
安静。
三秒。
五秒。
门把手轻轻动了一下。
沃罗诺夫扣紧扳机。
门被推开的那一瞬间，他看见一个黑影闪进来，太快了，快得他来不及瞄准。
他开枪。
砰！砰！
子弹打在门框上，木屑飞溅。
第三枪还没来得及扣，那个黑影已经到了面前。
一只手劈在他手腕上。
剧痛。手枪脱手，飞出去，撞在墙上，掉在地上。
沃罗诺夫后退一步，撞在身后的桌子上。他下意识抬起左手护住头，右手去摸桌上的台灯——
一只脚已经到了。
他来不及躲闪，太快了。整个人向后飞去，撞在墙上，后背火辣辣的疼。
但他没倒。
九十年代，他在莫科市近郊的训练营里待过一年。徒手格斗，匕首搏杀，巷战突击。那些东西三十年没练过，但身体还记得。
他稳住重心，一记摆拳抡过去。
那人躲开了。太快了，快得他的拳头只擦到空气。
但他另一只手已经从裤兜里摸出一把裁纸刀，不是武器，是他桌上随手放的那种，刀刃只有三厘米长。
刺。
那人侧身，刀尖划过她手臂的衣服，没见血。
然后沃罗诺夫被对方一腿扫中小腿，整个人失去重心，往后倒。
他倒在床上。
那个黑影扑了上来。
他看见一张脸。女人的脸。灰蓝色的眼睛，没有表情。
她想杀我，他想。
然后他感觉脖子上一凉。
不是刀，是手。
那只手按在他脖子上，拇指和食指扣住某个位置。他在训练营里学过，那个位置叫颈动脉窦，按住了，几秒钟人就晕。
但他没晕。
她没用全力。只是按住，让他动不了。
然后他看见她另一只手从腰侧抬起来，握着一把刀。黑色的刀柄，黑色的刀刃，不反光。
他看着那把刀朝自己伸过来。
他想挣扎，想喊，想把身上这个人掀下去。
但他动不了。
那只手按在他脖子上，像按一只蚂蚁。
刀锋贴在他喉咙上。冰凉的。
“邮差让我问你好。”她说。
沃罗诺夫瞪大眼睛。
他想说“不”，想说“我有钱”，想说什么都行——
刀锋划过。
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