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“五天时间，卖了二十二万本。”周卿云继续说，“预订单超过三十五万本。杂志社给我按三十五万本结算了版税，一共六万三千元。”
窑洞里安静得可怕。
只有炉火偶尔发出的噼啪声，和铁壶里水将沸未沸的咕嘟声。
满仓叔张着嘴，却发不出声音。
他手里的茶杯还在晃，热水洒在手背上，红了一片，但此时，他已经完全感觉不到疼了。
母亲则呆呆地坐在炕沿上，眼睛直直地看着儿子，像是没听懂，又像是听懂了但不敢相信。
六万三千元。
这个数字，超出了他们的理解范围。
在黄土高原上生活了一辈子的人，脑子里对钱的概念，是几毛、几块、几十块。
是一斤小米卖一毛二，是一斤猪肉卖八毛五，是一年到头省吃俭用能攒下百八十块。
六万三千元？
那是天文数字。
是传说。
是想都不敢想的存在。
而现在，这个数字从儿子嘴里说出来，轻飘飘的，却又沉甸甸的。
“妈，”周卿云看着母亲，声音很轻，但每个字都咬得很清楚，“儿子大了，斗胆自己做了一个决定。”
他顿了顿，深吸一口气：
“这六万三千元，我们家一分都不留，全部给村里。可以吗？”
话音落地。
“啪嗒”一声。
母亲手里纳了一半的鞋底掉在了地上。
她没去捡，只是愣愣地看着儿子，嘴唇微微颤抖，却发不出声音。
满仓叔更是像被施了定身法，整个人僵在那里，只有手里的茶杯还在晃，热水一滴滴洒在炕沿上，洇湿了一片。
时间仿佛静止了。
不知过了多久……也许只有几秒，也许有一分钟……母亲终于动了。
她慢慢地、慢慢地站起身，动作很轻，像怕惊扰了什么。
她没看儿子，也没看满仓叔，而是转过身，走到窑洞最里面的那面墙前。
墙上挂着一张黑白照片。
照片里是个三十多岁的男人，穿着中山装，戴着眼镜，眉眼清秀，嘴角带着温和的笑。
那是周卿云的父亲，周文轩。
照片是很多年前照的，那时候他还年轻，还在复旦教书，还没被下放，还没来到这片黄土高原。
母亲站在照片前，静静地看了一会儿。
然后，她伸出手，从照片下方的香案上，拿起三支香。
香是普通的线香，红色的，细细的。
母亲拿起火柴，“嗤”的一声划着，点燃香头。
香头冒出细小的火星，随即升起一缕青烟。
青烟袅袅，在窑洞里盘旋上升。
母亲双手持香，举到额头前，对着照片，深深地鞠了三个躬。
每鞠一躬，都很慢，很深。
鞠完躬，她把香插进香案上的香炉里。
香炉是陶土的，很旧了，边缘有磕碰的痕迹。
三支香插进去，青烟笔直上升，在照片前缭绕。
做完这一切，母亲才开口。
声音很轻，带着哽咽，却又异常清晰：
“孩子他爹，你听到了吗？”
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