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就在西那瓦家族正在河畔别墅里进行密谈时，
曼谷北郊，
“金象”俱乐部的顶层露台上，另一种权力的成色正在暮色中悄然沉淀。
六月的曼谷，
晚风吹过棕榈树叶，发出的不是沙沙声，而是一种类似砂纸磨过骨头的燥响。
巴颂上将坐在一张磨损得恰到好处的真皮藤椅里，
面前的桌上摆着一瓶已经喝了大半的波本酒。
他的目光并没有看向远处霓虹闪烁的商业区，而是死死盯着对面军区大院里那根高耸的旗杆。
对他而言，
那根旗杆上飘扬的不仅仅是国旗，更是他的命门。
“他信这次是真要把泰国的根给刨了。”
巴颂声音沙哑，像是在自言自语。
就在上个月，
总理府那边的预案像雪片一样飞向各大部委。
原本属于陆军总部的三笔专项采购经费，
被他信大笔一挥，化成了送往北部清莱府的乡村发展基金。
在巴颂这些老牌军头眼里，
那些钱本该变成坦克的履带、军官的别墅，现在却变成了泥腿子手里的农药和化肥。
更让他感到耻辱的，
是他在军中的话语权正像指间的流沙一样飞速流逝。
他信堂兄柴雅希上台后，
陆军内部的升迁路线几乎被“西那瓦化”了。
那些曾经跟在他身后、在这片土地上呼风唤雨的老部下，
一个个被排挤到后勤或者文职岗位上，
取而代之的是一群满脑子“现代化”、“透明化”的少壮派。
“将军，
西那瓦家族那边虽然风头正劲，但曼谷的这潭水，光靠选票可趟不平。”
站在他身后的西里瓦少将适时地递上一根刚修剪好的雪茄。
他是在巴颂一手提拔起来的亲信，最懂得自家将军心里的那团火。
巴颂接过雪茄，却没有急着点燃。
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