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但门里的人，只是端坐着，将衣领最后一粒盘扣，按紧。
轿壁上透进来了几道细细的光——是箭矢射穿厚木与金丝楠留下的孔洞。
陈玄偏头，逐一看了看那几支钉在壁上的弩箭，目光落在箭簇的形状上，落在箭杆上刻的纹路上，落在那狼牙倒钩上隐约可见的暗色油脂上。
已经浸过毒了。
他喃喃自语，声音比那几道透进来的光还要冷。
“狼牙箭……这是草原黑狼部的制式武器。”
他停了停。
那双历经三十年朝堂风雨、依然锐利如鹰隼的老眼里，慢慢地，划过了一丝细不可察的冷笑。
是嘲讽。不是冲着那些死士的，而是冲着布置这一切的那只幕后的手——
陷马坑。滚木。礌石。毒弩。狼牙箭，草原话，羊皮袄，狼皮帽。连坑底的木桩深度都算好了，连滚木的定点控制绳都提前绑好了。
他们做得很周全，很细致，很用心。
只可惜——
陈玄的眼神里有什么东西沉下去了。那是一种久历世事之后才有的、沉进骨子里的洞察。
真正的草原蛮兵，哪里用得着这样精密的布置？他们的战法，是天幕下的闪击，是弯刀铁骑的冲击，是粗野豪烈的正面碾压，而不是这种丝丝入扣、每一环都预判了下一环的机关算法。
这是——朝堂里某个在缜密与阴毒里浸泡了太多年的人，才会设计出来的东西。
陈玄知道是谁。
他在朝堂上混了三十年，早就摸透了那条老蛇的气息。
他把双手交叠放在膝上，那双骨节突出、青筋暴起的老手，保持着端坐审案时惯有的稳。
他知道，自己今日，恐怕走不出这“一线天”了。
但他陈玄，可以死，但绝不能跪！
——
人群正中，刺客首领“鬼影”，冷冷地注视着这一切。
他高踞于一块腰部粗细的岩石之上，他的眼神，透着一种猎人在确认猎物已经筋疲力竭、再无反扑之力后，才会有的那种……从容。
陷马坑断了阵型，滚木礌石封了退路，弩箭撕碎了防线——
一切，都在按照预定的顺序，精准地完成。
他在等一个机会，一个一击必杀的机会。
而此时保护钦差轿子的羽林卫接连倒下三人后，出现了一个短暂的空缺，两个还喘着粗气的羽林卫正在拼命把那个缺口填上，但他们的动作还是迟了。
鬼影动了。
他的身形如同一道黑色的弧线，踩着两名羽林卫的铁肩甲凌空跃起。
手中那柄淬了剧毒的墨色弯刀，被他高举过顶，随着身体下落的惯性，在半空中切开了一道凄美而简洁的半月弧光——刀光几乎没有声音，只有一道冷冽的寒芒，毫不拖沓，直取轿帘。
那一刀，快到了极致。
王冲想要回防。
三名死士用命死死拖住了他。其中一个反手抱住了他那条受伤的左臂，指头扣进了伤口的深处，王冲的心脏骤然因为剧痛抽搐了一下，那是一种让所有意识瞬间涌向伤处、让四肢短暂失控的剧痛。
他只能眼睁睁地，看着那道黑影越过他的头顶。
“不——！！！”
他绝望地嘶吼，那一声里，混进了他自己都没意识到的、发自肺腑的心痛以及不甘。
这份心痛和不甘到底是为谁的，他说不清楚——可能是为他自己，可能是为他的弟兄，也可能是为那个至今还坐得笔直、连帽翅都摆正了的倔老头。
——
轿内，陈玄感受到了。那不是单纯的寒气，而是长兵器在极速划破空气时，带起的那种薄薄的、冷冷的风刃。
他依然端坐，脊背与椅背之间保持着一拳的距离——那是他坐了三十年公案留下的习惯，无论何时何地，都坐得规矩。
握着短刀的手背青筋暴起，皮下的血管因为过度绷紧而清晰可见，像是老树根扎进了枯骨里。
他知道，该来的还是来了。
他没有闭上眼睛。此时他的眼里只有对死亡的坦然。
一个大理寺卿，死也要死得体面。
鬼影的刀尖，轻易地划破了锦缎轿帘。
那道口子从上往下绽开，锦缎两侧翻卷，刀光已经逼近到只剩三寸——只剩三寸，那寒芒已经映照出了陈玄苍老的侧脸。
那张脸上的皱纹很深，眼袋很重，胡须修得整齐，帽子戴得端正，活像某个即将开庭的老法官，端坐在那里，等着对面的犯人认罪。
鬼影面具下的嘴角，已经扯出了一道胜利者的弧度。
然而——
就在这千钧一发、生死定格、时间仿佛凝固在刀光寒芒里的刹那——
“呜————！！！”
一道声音，从九天之外凭空劈落。
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