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冷。
陈寻意识是被刺骨的寒意给唤醒的。
那是一种湿漉漉的、无孔不入的阴冷，就像是有一条冰冷的蛇，贴着他的脊椎缓缓向上爬行。
紧接着，是气味传来。
一股浓烈到足以令人窒息的气味，灌满了陈寻的鼻腔。
那味道混杂着雨后的腥土味、腐烂草木的酸，牲畜粪便以及尿液发酵后的刺鼻味。
陈寻的胃里传来了一阵痉挛，他弓起身子，喉咙深处发出痛苦的干呕。
什么也没吐出来，只有胃酸灼烧着食道，带来火燎般的刺痛。
“我………我这是在哪儿？”
沙哑的声音连他自己都感到了陌生。
他用手肘慢慢地撑起身体，一股粘稠而又冰冷的触感从掌心传来。
是地上的烂泥。
他抬起头，打量四周。
映入眼帘的是一条窄巷，两侧是斑驳的夯土高墙，墙皮在潮气中起泡，有些都已经剥落。
脚下是坑洼的泥地，浑浊的积水散发着让人不安的颜色。
巷口，几个人影一晃而过，穿着他只在历史纪录片里见过的粗麻短衣，头顶挽着古怪的发髻。
他们口中的话语，是一种他从未听过的语言。
音节短促、而又古怪。
陈寻的大脑一片空白。
他最后的记忆，是办公桌前那杯冷掉的咖啡，是为了一个该死的项目连续四十八小时未眠后，心脏传来的猛烈绞痛和眼前骤然降临的黑暗。
然后……就是这里。
一个荒谬的念头，如惊雷般在他颅内炸响。
不！不可能！
他伸出手，狠狠掐在自己的大腿内侧。
尖锐的剧痛传来，清晰、真实，不带丝毫虚幻。
这不是梦。
陈寻，一个二十一世纪的程序员，一个坚定的唯物主义者，终于意识到，他可能猝死了。
可这里又是什么地方？
地府？地府的质感不该如此粗糙。
他扶着湿滑的墙壁，踉跄地站起来。
身体虚弱得像一滩烂泥，每动一下，四肢百骸都散发着酸软的无力感。
他挪到巷口，像一只受惊的野狗，小心翼翼地探出头。
眼前的景象，让他的呼吸停滞了。
一条更宽阔的土路，人来人往，车马混行。
看到一辆马车，两匹瘦骨嶙峋的马拉着简陋的木板车，车轮碾过，泥水四溅。
街上的行人，无论男女，都穿着灰黑或褐色的粗布衣，样式简单得像一块裹尸布。
男人们长发及肩，用一根木簪随意固定；女人们的发髻则稍显复杂，但同样没有任何现代装饰品的痕迹。
道路两旁，是低矮压抑的土木建筑，门口挂着他看不懂的、褪了色的旗幡。
没有一丝一毫属于他那个世界的痕迹。
这也不是什么电影片场。
空气中那种混合着贫穷、劳苦与麻木的气息，是任何导演都无法复制的。
“操！”
一句低沉的、发自肺腑的咒骂，是他对这个世界的第一声问候。
他穿越了。
这个认知没有带来任何兴奋，只有一股寒气从脚底直冲头顶。
他摸遍全身，手机、钱包，都消失了。
手腕上那块的电子表还在，但屏幕已碎裂，时间凝固在凌晨四点零四分。
这是一个不吉利死亡的时刻。
“冷静陈寻……必须冷静……”
他靠着墙，强迫自己混乱的思绪运转，但腹中传来的“咕咕”声，将他所有理智击得粉碎。
饥饿，凶猛的饥饿感击溃了陈寻。
不远处有个卖饼的摊子，那饼呈黑褐色，看上去毫无食欲可言，就像一块风干的木板。
可在陈寻眼中，它比任何珍馐都更具诱惑。
他舔了舔干裂的嘴唇，鼓起勇气走过去，指了指饼，又指了指自己的嘴，努力挤出一个无害的笑容。
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