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“它们帮我们。”溪说。
“不是帮，”眠说，“是活。它们只是在自己活。但它们在穹顶里活着，本身就是一种拒绝。”
夜。
穹顶在夜晚没有推进。它在夜间静止了——不是独眼发了善心，是太阳落山以后没有光。穹顶是靠光渗透的。白天的太阳光被穹顶转化成自己的能量，一寸一寸地往里推。到了夜晚，能量断了，穹顶就停在原地，像一只闭上的眼睛。灰烬林地重新陷入了黑暗，但这一次的黑暗和六天前不一样。那一次黑暗里有四个红色眼睛和一只黑色竖瞳。这一次黑暗里有沟里的水流声、铁皮炉里炭火的噼啪声、石屋门口擀面杖滚动的声音、小刀削木头的沙沙声。还有溪蹲在沟边，把一只碗放进水流里，看着水从碗沿漫进去，装满一碗，端起来，放在枯树下那片还没有被穹顶吞掉的草地上。第十只碗。它现在有十只碗了，排成两排，一排五只，像十个挨着坐的人，在黑暗里等着一个不会到来的日出。
沈仲元把第十颗木扣子递给溪。这颗扣子是今天削的，木头是枯树最外面那根被穹顶吃掉苔藓的枝上锯下来的。扣子削得很圆，边缘打磨得比前九颗都光滑。扣眼正正的。他把扣子放在溪手心里，和那个还没削的生木头放在一起。溪的掌心里现在有两块木头了——一块已经成了扣子，一块还是木头。它的手心里还有一个水泡，一个正在消退的淤青，一道被锄柄磨出来的红痕，一片被鱼鳞划破的、已经结痂的微小伤口。它把扣子攥在手里，感受着木头被削过之后的圆润和木头没被削过之前的粗糙。两种触感，两个端点，中间是它的掌纹。
“第十天，”沈仲元说，“你会有一件衣服。”
“什么衣服。”
“扣子攒够了，就得有衣服。没有衣服，扣子没地方缝。”沈仲元从口袋里掏出一块叠得整整齐齐的布料。布是旧的，灰蓝色的，边角有几处磨破了，但整体完好，叠痕很深，像是已经在箱底压了很多年。他把布抖开。是一件褂子。样式很简单，没有领子，对襟，袖口宽大，布料在黑暗中看不清颜色，但在炉火的微光下泛着一层很旧的、像被洗了无数次之后褪出来的那种温柔的灰蓝。“这是我老伴的。她走了以后没人穿。你穿。”
溪接过褂子。布料很软，软到几乎感觉不到它的重量。但它的手指捏到布料的时候，感觉到了一种很细微的、遍布整件衣服的粗糙——不是布的粗糙。是针脚。是密密麻麻的、一个挨着一个的、肉眼几乎看不见的针脚。每一针都很细，很匀，线是比布的颜色稍微深一点的灰蓝色，在布面上留下了一道一道比头发丝还细的痕迹。它把褂子贴在脸上，闻到了很多味道——樟木箱子的味道，旧布料放了太久以后特有的那种干燥而微甜的味道，还有更深的、被压在布料纤维里面的、一个陌生人生活过的味道。不是香水。不是脂粉。是灶台的火气，是粥的热气，是手在布料上反复摩挲留下的皮肤的温度。
“她叫什么名字。”溪问。
“顾兰。”沈仲元说。这是他第一次说出这个名字。声音和平时不太一样——不是高了，不是低了，是更慢了。每一个字都在嘴里多待了一会儿才放出去，像是在品味一个很久没有尝过的食物。“兰花的兰。她喜欢兰花。溪边那块石头后面以前有一丛兰花，是她种的。后来被灰烬平原的风吹死了。她就再没种过。”
溪把手放在褂子上。它不知道兰花是什么样子，但它知道“兰”这个字。闭眼的说过一朵花——五瓣的，白色的，花萼是淡绿色的。不是兰花。但也是花。也是被灰烬平原的风吹走了以后，有人把它记了一辈子，记到指尖上留下了洗不掉的颜色。它把褂子穿在身上。褂子太大了，肩线垂到上臂，袖口盖过手指，下摆拖到膝盖。但很暖和。不是身体的暖，是另一种暖。是有人在这件褂子里生活了几十年之后留下的一种像旧炉灰一样持久而温柔的暖。
“太大了。”溪说。
“大了好。”沈仲元看着它穿着那件灰蓝色的褂子站在炉火旁边，袖口垂下来盖住了掌心里的水泡和淤青，下摆在晚风中轻轻晃动。“大了可以往里加东西。你现在还空。以后会满的。满到褂子合身。”
𝟸𝟔𝟸𝐗🅢 .𝒸o𝙈