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念到一半，一个拄拐的老农挤进来，扑通跪在地上，朝着根据地深处磕了个头，嗓子里滚出哭腔：“恩人啊！那天我要是慢一步，我孙子就没了！我这一条命，是你换来的！”
人群一下子涌了过来。
有人踮脚看墙报栏上的全文，有人拉着孩子一字一句教他们读，还有人转身就往家里跑，拎出篮子装鸡蛋、咸菜、布鞋，往值班棚方向走。
第三天清晨，陈默在菜园翻地。锄头刚撬开一块硬土，身后传来脚步声。
“陈队长！”
他回头，是村东李家嫂子，怀里抱着一摞纳好的布鞋，不由分说塞进他手里：“你们打仗风吹日晒，脚最遭罪，穿这个，千层底，结实。”
旁边王家老头提着篮子：“自家攒的蛋，不多，给兄弟们补身子。”
又有人递来一卷绷带：“煮过了，干净的。”
陈默想推，手刚抬起来，七八个人围上来，你一句我一句，说得他张不开嘴。他低头看着那一双双眼睛，有的浑浊，有的闪着光，没有一个躲着他。
他放下锄头，站直了。
泥手上沾着草根和土块，军装袖口破着口子，左眉骨那道疤在晨光里格外显眼。他抬起双手，朝众人深深鞠了一躬，肩膀压得低，像是要把整个身子弯进这片土地里。
“只要我还站着，”他声音不高，却稳稳传出去，“就不会让炸弹落在你们头上。”
人群安静了几息，随即嗡地一声炸开。有人拍大腿叫好，有孩子蹦跳着喊“陈哥哥不走”，老太太抹着眼睛说“这样的兵，老天爷保佑”。
唐雨晴站在十步外，没上前，只把相机取下来，打开笔记本，在最新一页写下标题：
**《只要我还站着》**
她轻轻抚过那行字，嘴角扬起，笔尖停住，没再往下写。
陈默直起身，拍了拍裤子上的泥，转身想走，却被几个妇女拦住，硬把一袋红薯塞进他挎包。他没再推，背上包，沿着小路往指挥区走。阳光穿过云缝照下来，落在他肩头，影子拖得老长。
菜园边上，那把锄头还插在翻开的土里，旁边脚印凌乱，像是很多人来过又离开。
风从坡上吹过，墙报哗啦作响，纸上墨迹未干，名字清晰可见。
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