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“本子。”陈东征说，“让我记日记。”
沈碧瑶看了他一眼，没有再问。
当天晚上，陈东征一个人坐在城墙上。他把那个本子拿出来，翻到第一页。纸很白，很厚，上面印着淡淡的横线。他拿起笔，想了很久。写什么呢？写今天蒋介石夸他了？写陈诚说“校长记住你了”？写他站在桂花树下，觉得这个世界很荒唐？他写不下去。
最后他写了几个字：“我被校长记住了。这是好事，还是坏事？”
他写完这几个字，看着它们，看了很久。笔迹歪歪扭扭的，不像一个团长写的，像一个很久没有写过字的人写的。他想起了那个让他穿越过来的段子——“追了红军两万里也配叫参加长征。”他那时候笑得前仰后合，面条从嘴角滑出来挂在下巴上。现在他坐在这里，手里攥着蒋介石送的本子，写着自己被蒋介石记住了。他觉得自己像个笑话。
他把那一页撕下来。纸很厚，撕的时候发出清脆的声响，在安静的城墙上显得很响。他把那张纸揉成一团，掏出火柴，划了一根。火苗在风中摇晃，他把纸团凑过去，纸的边缘卷起来，变黑，烧起来。火光映在他脸上，一跳一跳的，把他的影子投在城墙上，黑乎乎的一团。
“正经人谁写日记呢。”他嘟囔了一句。
纸烧完了，灰烬从手指间飘下去，落在城墙下面的草丛里，看不见了。他把本子合上，塞进口袋里。
沈碧瑶爬上来的时候，看到他蹲在垛口下面，手里攥着一个本子。月光照在他脸上，他的表情看不清楚。
“你在干什么？”她问。
“烧东西。”
“烧什么？”
陈东征沉默了一下。“没什么。”
沈碧瑶走过去，在他旁边坐下。她没有再问。她看到他手里的本子，深蓝色的封皮，印着烫金的字。她知道那是什么。她也知道他在烧什么。她只是坐在他旁边，看着南边的方向。那里什么也没有，黑漆漆的。
两个人都没有说话。城里的灯一盏一盏地灭了，风停了，城墙上面很安静。她坐在他旁边，离他很近，近到能闻到他身上纸烧过的气味。
“陈东征，”她忽然说，“你以后还写日记吗？”
陈东征愣了一下，然后笑了。那个笑容很淡，像冬天的阳光。“不写了。”他说。“正经人谁写日记呢。”
沈碧瑶看着他，不知道他为什么笑。但她觉得他笑的时候，比不笑的时候好看。她也笑了。
两个人坐在城墙上，看着南边的方向。那里什么也没有，黑漆漆的，但他们都觉得那里面有什么东西。一件看不到的，但知道它在的东西。月亮从云层后面钻出来，圆圆的，把整个城墙照得银白一片。他们的影子投在地上，靠在一起，黑黑的，长长的。风吹过来，凉飕飕的，带着田野里油菜花的味道。
“明天真的要走了？”沈碧瑶问。
“嗯。红军往西走了，咱们得跟着。”
“又要赶路。”
“嗯。”
沈碧瑶没有再说什么。她站起来，拍了拍裙子上的灰。“早点睡吧。”她走了。走了几步，又停下来，回过头。“陈东征，”她叫了他的名字，“你烧掉的那一页，写了什么？”
陈东征抬起头，看着她。月光照在她脸上，把她的眼睛照得很亮。
“忘了。”他说。
沈碧瑶看着他，看了一会儿。她知道他在说谎，但她没有拆穿。她转身走了。陈东征坐在城墙上，看着她的背影消失在城墙的拐角处。他把手伸进口袋里，摸到那个本子。硬皮的，很光滑。他没有拿出来，只是摸了一下，把手抽出来。他站起来，走下城墙。月光把他的影子拖得很长，像一条路，从他脚下一直延伸到黑暗里。他沿着那条路走了。
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