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陆崖走得不快。他的腿很沉，胳膊也很沉，今天在矿道里干了整整一天，砸了不知道多少下镐头，骨头缝里都是酸的。但他的脑子没有停下来。那块晶核在他脑子里转了一下午，怎么也转不出去。
一百多串灰币。值一百多串灰币。
他想起陈骨把那块石头塞进怀里的样子，动作很自然，像是捡起自己掉的东西。那石头在他手心里颤着，银色的纹路像水波一样荡开，然后被那只灰白的手掌盖住了，再也看不见了。
陆崖攥了攥拳头。手心里什么都没有。
老锺住在镇子南边，一间比陆崖的还破的石屋里。那屋子紧挨着矿区废弃的尾矿堆，后面是一座黑乎乎的山包，全是碎石和矿渣，寸草不生。屋子的墙是用不规则的石头垒的，缝隙里塞着泥巴和稻草，很多地方已经掉了，露出黑洞洞的缝。风从那些缝里灌进去，冬天冷得要命，夏天倒是凉快——但矿区没有夏天，只有热和不那么热的区别。
门是木头的，很旧，上面钉了几块铁皮补丁，门框歪了，关不严。门虚掩着，里面透出一丝火光，在门缝里一跳一跳的。
陆崖没有敲门，直接推门进去。
三
屋里很小，一眼就能看完。一张木板床，上面铺着稻草和一条看不出颜色的被子。一张用废矿料削成的矮桌，桌面上全是刀痕和烫痕。灶台是用石头垒的，上面架着一口铁锅，锅底黑了厚厚一层灰。墙上挂着一盏油灯，没点。灶火是屋里唯一的光源。
老锺正蹲在灶台前烧水。
他背对着门，弓着腰，两只手搭在膝盖上，像一尊被风化了的石像。他穿着一件灰布褂子，袖口磨得稀烂，露出乾瘦的手臂，手臂上的皮肤松垮垮地挂着，青筋像蚯蚓一样爬在上面。
灶里的火映在他脸上，把皱纹照得很深。老钟的年纪没人说得清，有人说他五十多，有人说他六十多，也有人说他可能更老，只是看着没那么老。他的头发已经白了大半，乱糟糟地堆在头上，像是从来没梳过。他的脸上全是褶子，从额头到下巴，一道一道的，像是被人用刀刻出来的。
灶上坐着一把铁皮壶，壶嘴往外冒白气，水快要开了。老锺往灶里添了一根细柴，火苗舔了一下壶底，又缩回去了。
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