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“行了，别嚎了。”他声音沙哑下来，“我看那姓苏的姑娘……也还行。模样周正，家底厚实，都追到咱这山旮旯里来了，对你……也算有心。顾心那丫头……心思硬，强求不来，就算了吧。啊？”
“算了？”张庆收抬起泪眼模糊的脸，重复着这两个字，仿佛听不懂其中的含义。算了？怎么算？那是在他贫瘠青春里唯一亮过的光，是他还没被城市染缸泡透时心底最干净的念想。可这念想，和他挣扎着想要的“出息”，偏偏是两条背道而驰的路。
他哭得更凶了，像个走投无路的孩子，蜷缩着蹲下去，脸埋在膝盖里，肩膀剧烈耸动。
张庆大蹲下身，笨拙地拍着他的背，想说点安慰的话，却只是徒劳地张了张嘴。屋外，雨声哗哗，屋内，是男人破碎的哭泣和无奈的叹息。酒气、泪水的咸涩、还有老屋潮湿的霉味，混合成一种令人窒息的颓丧。
他们谁也没察觉到，院子角落的阴影里，那濡湿了雨水的泥土，正泛起一丝不正常的、粘稠的黑色。一种无形无质，却能让活物本能战栗的阴冷，正顺着墙根，悄无声息地蔓延开来，如同最耐心的猎人，嗅着绝望与脆弱的气息，慢慢收紧它的网。
死神不需要脚步声。它随着人心的裂缝，悄然降临。
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