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雨还在下。无力地拍在泛着腥腥味道的地上，
这个雨好像是江南特有的绵密雨丝，不疾不徐，像无数根细针，扎透了深秋的凉意，也扎透了楼明之紧绷的神经。
他坐在招待所二楼的房间里，指尖夹着一支未点燃的苏烟。烟盒皱巴巴的，边角卷着毛边，是三年前他还穿着警服时，队里老伙计塞给他的。烟丝的涩味混着潮湿的空气钻进来，呛得他喉头发紧，却舍不得点燃——他怕那股浓重的烟草味，盖过卷宗上若有若无的栀子花香。
三份卷宗摊在斑驳的木桌上，牛皮纸封皮被雨水泡得发胀起皱，像三张饱经风霜的脸。上面没有署名，没有地址，只有用铅笔歪歪扭扭写着的三个名字：周三寿、林淑琴、孟长安。
三个死者，三桩命案，三条毫无交集的社会轨迹。一个是蹬着三轮车走街串巷的废品收购站老板，一个是守着城南老戏楼唱扬剧的青衣，一个是北固山景区看大门的孤寡老人。
楼明之的手指缓缓划过卷宗上的黑白照片。
照片像素不高，却足够清晰。三个死者的脖颈处，都有一道极细的伤口。伤口呈星芒状，针尖大小的入刀口，周围蔓延开细细密密的血痕，像散开的星子，又像绽裂的梅花。
碎星式。
这三个字像一道惊雷，猝不及防地劈进楼明之的脑海，震得他太阳穴突突直跳。
荒谬。
他用力掐了掐眉心，试图把这个念头掐灭。都什么年代了，早就没有江湖了，哪来的青霜门，哪来的碎星式剑法？那些快意恩仇的故事，不过是许又开笔下的文字，是茶余饭后的谈资，怎么可能真的沾染血腥？
可那道伤口，他太熟悉了。
三年前，恩师的尸检报告上，脖颈处也有一道一模一样的星芒伤口。当时法医给出的结论是“锐器划伤”，草草结案。只有楼明之知道，那不是普通的锐器，那是青霜门的独门剑法，一招见血封喉，干净利落。
恩师就是因为追查青霜门的案子，才从办公楼的天台“意外坠楼”。而他，因为不肯放弃追查，被安上“滥用职权”“伪造证据”的罪名，革去了刑侦队长的职务，背上了“害死恩师”的污名。
三年了。
他像一条丧家之犬，躲在这座江南古城的角落里，舔舐着伤口，也从未放弃过寻找真相。现在，这三份卷宗，像一把钥匙，猝不及防地插进了他心里那把锈迹斑斑的锁。
楼明之拿起桌上的青铜令牌。
令牌巴掌大小，正面刻着两个遒劲的篆字——昭雪。背面是一道浅浅的剑痕，像是被什么利器轻轻划了一下。这是恩师的遗物，是三年前恩师摔在他面前时，紧紧攥在手里的东西。
他摩挲着令牌上的剑痕，指腹传来粗糙的触感，仿佛能摸到当年的血与火。
卷宗上的栀子花香，很淡，却很执着。三份卷宗，都沾着这股味道。
这绝不是巧合。
有人在给他递信号。
有人在告诉他，这些案子，和青霜门有关，和恩师的死有关。
楼明之站起身，走到窗边。窗玻璃上蒙着一层水汽，他伸出手指，轻轻一抹，划出一道清晰的痕迹。
窗外的雨幕里，招待所楼下的巷口，支着一个馄饨摊。昏黄的路灯把摊头的帆布罩出一片暖黄的光晕，光晕里氤氲着腾腾的热气，是骨汤熬煮的鲜香。摊主是个五十多岁的男人，穿着蓝色的雨披，正低着头，手脚麻利地包着馄饨，嘴里哼着不成调的扬剧。
“良辰美景奈何天，赏心乐事谁家院……”
唱腔沙哑，带着江南小调特有的婉转，在这寂静的雨夜里，显得格外突兀。
光晕的边缘，坐着一个女人。
穿一件素色的棉麻旗袍，料子是极淡的月白色，上面绣着几朵暗纹的栀子花。她的头发很长，乌黑的，绾成一个简单的圆髻，用一根木簪固定着，露出纤细白皙的脖颈。她正低头吃馄饨，手里的白瓷勺子一下一下，轻轻舀着碗里的汤，动作慢得像一幅水墨画。
楼明之的目光骤然凝住，心脏猛地漏跳了一拍。
他见过这个女人。
就在三个小时前，北固山望江亭的案发现场。
当时雨下得正大，风卷着雨丝，像刀子一样刮在人脸上。孟长安的尸体倒在望江亭的石桌旁，脖颈处的星芒伤口还在渗着血。他蹲在尸体旁勘察，一抬头，就看见这个女人站在亭外的石阶上。
她手里拿着一本线装书，低着头，看得入神。
她的身上没有打伞，也没有穿雨披，可雨丝落在她的头发上、旗袍上，却像是被什么东西弹开了一样，半点水渍都没有。
当时他以为是自己连日追查案子，累得眼花了。
现在看来，不是。
楼明之的手心沁出了冷汗。
他转身，抓起椅背上的黑色夹克，快步朝门口走去。他必须下去。他要问问这个女人，她是谁。要问问她，手里那本线装书，是不是《青霜剑谱》的残页。要问问她，卷宗上的栀子花香，是不是她留下的。
招待所的楼梯是木制的，年久失修，踩上去发出“吱呀吱呀”的响声，在这雨夜里格外刺耳。楼明之的脚步很轻，像一只蛰伏的猫——这是他在警校练了五年的本事，后来当了刑侦队长，又在无数次蹲守抓捕中磨得炉火纯青。哪怕踩在这样的楼梯上，也只发出几不可闻的轻响。
他走到馄饨摊前时，摊主刚好包完最后一个馄饨，扔进了沸腾的锅里。
“小伙子，要一碗馄饨？”摊主抬起头，脸上堆着憨厚的笑，眼角的皱纹挤成一团，露出两颗泛黄的牙齿。
楼明之没说话。他的目光死死锁在那个女人身上，像猎人锁定了猎物。
女人像是察觉到了他的注视，缓缓抬起头。
她的眼睛很亮，是那种极深的墨色，像浸在水里的黑曜石，清澈，却又藏着看不透的东西。她的睫毛很长，沾着几颗细小的雨珠，眨一下，雨珠就滚落下来，落在旗袍的衣襟上，悄无声息。
“要一碗馄饨吗？”女人先开了口。声音很软，像江南的雨丝，带着一点点糯糯的腔调，听着就让人心里发暖。
楼明之定了定神，在女人对面的小马扎上坐下来。塑料的小马扎硌得他腿骨生疼，他却浑然不觉。
“不用。”他的声音压得很低，像怕惊扰了什么，“我想问问你，你是谁。”
女人挑了挑眉，嘴角弯起一抹浅浅的弧度。她放下手里的勺子，把那本线装书从桌下拿出来，放在桌上。书的封皮是深蓝色的，已经有些褪色，上面用毛笔写着四个字，字迹娟秀挺拔——《镇江民俗考》。
“我叫谢依兰。”她说，“民俗学研究者，来镇江，是为了找一本书。”
“找什么书？”楼明之追问，目光像探照灯，试图穿透她平静的表情，看清她心里的秘密。
谢依兰没有回避他的目光。她的视线缓缓下移，落在了楼明之的腰间——那里，挂着那枚刻着“昭雪”二字的青铜令牌。
楼明之的手下意识地攥紧了，掌心的冷汗浸湿了令牌上的纹路。
“我在找一本和青霜门有关的书。”谢依兰的声音忽然沉了下去，像是被雨雾裹住，带着一丝不易察觉的沉重，“《青霜剑谱》。”
青霜剑谱。
这四个字像一块石头，狠狠砸进楼明之的心湖，激起千层浪。
他猛地站起身，椅子腿在青石板上划出一道刺耳的响声。摊主被吓了一跳，手里的汤勺“哐当”一声掉在锅里，溅起一片滚烫的水花。
“小伙子，你咋了？”摊主疑惑地看着他，眼神里闪过一丝不易察觉的慌乱。
楼明之没理他。他的目光死死盯着谢依兰，像是要把她看穿：“你怎么知道青霜门？”
谢依兰端起面前的白瓷碗，喝了一口汤。热气氤氲，模糊了她的眉眼。她放下碗，拿起桌上的线装书，翻到其中一页。那一页上，贴着一张泛黄的老照片。照片上，是一群穿着练功服的人，站在一座古色古香的庭院里。最中间的那个男人，穿着白色的练功服，手里握着一把长剑，剑穗是白色的，像一朵盛开的栀子花。
“这是二十年前的青霜门。”谢依兰的声音很轻，却带着沉甸甸的分量，“我师父，是青霜门的最后一任门主夫人。我师叔，是门主的亲弟弟，也是青霜门唯一的传人。”
楼明之的呼吸骤然变得急促。他想起了卷宗上的三个名字，周三寿、林淑琴、孟长安——难道他们也是……
“他们三个，也是青霜门的人？”楼明之的声音带着一丝不易察觉的颤抖。
谢依兰点了点头。她的眼底闪过一丝痛楚，像被什么东西蛰了一下：“二十年前，青霜门一夜覆灭，门主夫妇惨死，剑谱失踪。当时门下弟子，活下来的只有五个。周三寿是门里的厨子，林淑琴是门主夫人的侍女，孟长安是看守山门的杂役。”
“还有两个？”楼明之追问，心脏跳得像要炸开。
“一个是我师叔。”谢依兰的声音低得像耳语，“另一个，是叛徒。”
叛徒。
这两个字像一把冰锥，狠狠刺进楼明之的心里。二十年前的灭门惨案，果然不是什么门派内讧。那是一场精心策划的屠杀，而叛徒，就藏在幸存者之中。
“他们三个，都是被碎星式杀的。”楼明之的声音冷得像冰，“碎星式是青霜门的独门剑法，除了门内弟子，外人根本不会。”
谢依兰的手指轻轻拂过照片上的剑穗，指尖微微颤抖：“所以，是那个叛徒，回来了。他在清理门户。”
“清理门户？”楼明之皱眉，“为什么？”
“因为他们知道秘密。”谢依兰抬起头，目光锐利如刀，像要刺破这漫天的雨幕，“关于青霜门覆灭的秘密，关于剑谱下落的秘密，关于那个叛徒真实身份的秘密。”
楼明之沉默了。
他想起了恩师。三年前，恩师就是因为追查青霜门的案子，才突然坠楼身亡。死前，他曾握着那枚青铜令牌，对他说：“明之，青霜门的案子，水很深，深到能淹死人。”
当时他不懂。
现在，他懂了。
这潭水，何止是深，简直是万丈深渊。
就在这时，摊主忽然端起一碗刚煮好的馄饨，放在楼明之面前。热气腾腾的馄饨飘着葱花的香气，却驱散不了楼明之心里的寒意。
“小伙子，尝尝吧，刚出锅的，热乎。”摊主笑得一脸憨厚，手里的汤勺却在不经意间，朝楼明之的手腕划了过来。
动作很快，快得像一道闪电。
楼明之的瞳孔骤然收缩。他几乎是本能地侧身，手腕一翻，精准地扣住了摊主的手腕。摊主的手里，那把看似普通的汤勺，勺柄竟然是中空的，里面藏着一根细如牛毛的银针，针尖闪着幽蓝的光——是淬了毒的。
摊主的脸色瞬间变了。
他不再是那个憨厚老实的馄饨摊主，眼底闪过一丝狠厉。他猛地用力，想要挣脱楼明之的钳制，另一只手却悄悄摸向了腰间——那里，藏着一把匕首。
可他的手刚碰到匕首的柄，就停住了。
因为谢依兰的手指，已经点在了他的后颈上。
动作很轻，像一片羽毛拂过。
2❻2𝑋Ⓢ .𝒞o𝙼
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