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新历150年，三月。
七号堡，机械维修厂。
虬龙把最后一颗螺栓拧紧，从报废的空气滤清器下面钻出来。油腻的工装服贴在身上，汗水顺着脖子往下淌，在后背洇开一片深色的痕迹。
“今天的活完了，滚吧。”工头踢了踢他脚边的工具箱，连正眼都没给一个。
虬龙没吭声，默默收拾工具。扳手、改锥、钳子，一件件码进破旧的帆布袋。他的动作很慢，却很稳，像是在做一件需要极尽耐心的事。
维修厂里充斥着机油和金属锈蚀的气味。头顶的荧光管有一半不亮了，剩下的那些拼命闪烁，把昏暗的光线投在流水线上。十几个和他一样的维修工还在埋头干活，有人咳嗽起来，声音空洞而绵长，在空旷的厂房里回荡。
“快点！”工头又催了一声。
虬龙拎起帆布袋，走向门口。经过工头身边时，他闻到一股劣质酒精的气味——这个月的配给又到了，这胖子大概已经灌下去半瓶。
“站住。”
虬龙停下。
工头走过来，浑浊的眼睛上下打量他，最后落在他腰间。那里挂着一块不起眼的古玉，用一根皮绳穿着，塞在工装裤的腰带里。
“那是什么？”工头伸手去抓。
虬龙侧身，避开那只手。
工头的脸色变了：“小子，你他妈——”
“地淘汰来的石头。”虬龙打断他，声音很平静，“不值钱。”
两人对视了几秒。
工头想发火，但对上那双黑色眼眸时，莫名觉得有点发怵。那眼神太冷静了，冷静得不像一个十八九岁的毛头小子该有的样子。
“滚。”他最终骂了一句。
虬龙转身离开。
走出维修厂，是一条狭窄的走廊。头顶的管道纵横交错，不时传来液体流动的咕噜声。墙壁上的涂层斑驳脱落，露出底下锈蚀的金属。几个小孩子蹲在角落里，围着一个破旧的铁皮罐头，不知在玩什么游戏。看见虬龙经过，他们抬起头，眼神空洞而麻木。
七号堡的劳动层，每天都是这个样子。
虬龙沿着走廊往前走，经过一道又一道的隔离门。每道门口都有穿着灰色制服的守卫，但他们只是懒洋洋地靠在墙上，对过往的行人视若无睹。在这里住了二十年，虬龙早就摸清了规律——只要不惹事，这些守卫也懒得找麻烦。
走了大约二十分钟，前面的通道变得宽阔起来。灯光也亮了一些，墙上开始出现用荧光涂料刷的标识：黑市→。
拐过一个弯，嘈杂的人声扑面而来。
七号堡的黑市到了。
这里原本是几片废弃的物资仓库，几十年的发展下来，已经形成了一个独立的小社会，准确来说就是一个小城镇。高低错落的简易棚屋挤在一起，只留下狭窄的通道让人穿行。各种气味混杂着涌来——烤鼠肉的焦香、劣质烟草的辛辣、不知名药材的苦涩，还有人群聚集时特有的汗臭味。
虬龙在入口处停了停，手习惯性地摸向腰间，硬硬的还在。
他挤进人群。
通道两侧摆满了地摊，卖什么的都有。有人把几根辐射蝎的尾刺摆在破布上，标价高得离谱；有人面前堆着从废墟里捡来的旧世界零件，锈迹斑斑，也不知道还能不能用；还有人在卖一种发着微弱荧光的蘑菇，据说是从地下三层采来的，吃了能治辐射病——虬龙知道那是假的，那玩意儿吃下去，好人也活不长。
他不做停留，径直往里走。
穿过两道弯，眼前出现一个稍微宽敞的空地。四周搭着几间相对像样的棚屋，门口挂着木牌，上面歪歪扭扭地写着字：防身、药品、新闻、粮食。
虬龙走向那间挂着“粮食”牌子的棚屋。
棚屋的主人是个干瘦的老头，正躺在一把破藤椅上打盹。听见脚步声，他睁开一只眼，看清是虬龙，又闭上了。
“今天又带什么来了？”
虬龙从帆布袋里掏出一个油纸包，放在老头面前的木箱上。
老头懒洋洋地坐起来，打开油纸包。里面是十几个螺栓和螺母，擦得干干净净，泛着金属的光泽。
“就这？”老头撇嘴。
“都是好的。”虬龙说，“从报废机上拆的，重新过了丝。”
老头拿起一个螺栓，对着灯光看了看，又用手指摸了摸螺纹。他的表情稍微缓和了一点：“还行。换什么？”
“粮食。三天的量。”
“两天。”
“三天。”虬龙看着他，“这批货拿到十号堡，能翻三倍。”
老头愣了一下，重新打量起这个年轻人。十八九岁的样子，瘦削的脸庞，黑色的眼眸沉稳得不像话。他干了二十年黑市买卖，什么样的货色没见过？但这小子……有点意思。
“两天半。”他让步了。
“成交。”
老头从身后拖出一个麻袋，从里面舀出三碗发黑的谷物，倒进虬龙的布袋里。虬龙接过来掂了掂，点点头，转身就走。
“等等。”
虬龙回头。
老头盯着他，浑浊的眼睛里闪着琢磨不透的光。
“有人打听过你。”老头说，“前几天，有个光头疤脸，在我这儿买新闻，问的是七号堡有没有一个姓虬的年轻人，二十岁左右。”
虬龙的眉头动了动：“你怎么说？”
“我说没见过。”老头嘿嘿一笑，露出几颗发黄的牙齿，“不过那人的赏格挺高。下次再来，我可能会想起来。”
虬龙看了他几秒，转身离开。
走出几步，身后又传来老头的声音：“小子，小心点。这地方，没人会无缘无故找你。”
虬龙头也不回地挥了挥手。
他穿过拥挤的通道，往黑市深处走。那个打听他的人是谁？光头疤脸……他在脑海里搜索着记忆，自己见过的光头疤脸多了，鬼知道是哪个？
算了，不想了。
在这地方，每天都有无数双眼睛盯着你。太过在意，反而活不长。
他正想着，前面突然传来一阵骚动。
人群往两边散开，让出一条通道。一个光头男人从人群中走出来，虎背熊腰，脸上横着一道从眉骨贯穿到下颌的狰狞刀疤。他身后跟着三个人——一个瘦高个，眼神偏执；一个黑短发女人，精瘦干练；一个红发年轻人，东张西望，目光落在路人身上的东西上就挪不开。
刀疤脸径直朝虬龙走过来。
虬龙心中凛然，竟然是“老彪”，黑市老大！
他停下脚步，手自然地垂在身侧。他的刀不在身上——进黑市之前，他藏在了一个只有自己知道的地方。这是规矩，不想惹事的人带刀进黑市，会被所有势力视为挑衅。
刀疤脸在他面前站定，居高临下地打量着他。虬龙这才发现自己不算矮，但这人比他还要高出半个头。
“虬龙？”刀疤脸开口，声音粗粝得像砂纸。
“是我。”
“我叫老彪。”刀疤脸咧嘴一笑，露出豁了两颗的牙，“有人让我带句话给你。”
虬龙心头一动：“谁？”
老彪靠近他，“安铎。”
“不认识，什么话？”虬龙问。
老彪没有直接回答，反而饶有兴致地打量着他。那目光像屠夫在估量一头牲口的斤两，看得虬龙浑身不自在。
“跟我来。”老彪转身，往黑市更深处走去。
虬龙站在原地没动。
老彪走了几步，回头看他：“怎么，怕了？”
“凭什么信你？”
老彪哈哈大笑。笑声粗犷而响亮，引得周围的行人纷纷侧目。笑够了，他走回来，凑近虬龙，压低声音说：“你腰间那块玉，是你爷爷留给你的。你十岁那年，他教你用刀，教的第一招是“劈”不是“刺”。对不对？”
虬龙的瞳孔微微收缩。
这些事，除了他自己，没人知道。
老彪直起身，冲他扬了扬下巴：“现在可以走了？”
虬龙沉默了两秒，迈步跟了上去。
老彪的“地盘”在黑市最深处。穿过一道生锈的铁门，是一条仅容一人通过的狭窄巷道。巷道两边堆满了杂物，有些地方得侧着身子才能过去。虬龙跟在老彪身后，一边走一边留意着周围的环境——这是爷爷教他的，任何时候都要给自己留好后路。
走了大约几分钟，眼前豁然开朗。
这是一间改造过的仓库，足有上百平米。角落里堆着各种各样的物资——器械、粮食、药品、旧世界的电子设备，码得整整齐齐。中央摆着一张长桌和几把椅子，桌上摊着一张手绘的地图，标注着七号堡周边的地形和危险区域。
老彪走到长桌旁，大马金刀地坐下，冲虬龙扬了扬下巴：“坐。”
虬龙没坐，只是站在门口。
老彪身后那三个人已经分散开来。瘦高个靠在墙边，眼神依旧偏执地盯着他；黑发女人抱着胳膊，目光冷漠如刀；红发年轻人则好奇地凑过来，绕着他转了两圈。
“你就是虬龙？”红发问，“听说你被执法队审过？那些人变态得很，你怎么活着出来的？”
虬龙没理他，只是看着老彪：“安铎让你带什么话？”
老彪从怀里掏出一个油纸包，扔在桌上。
虬龙没动。
“打开看看。”老彪说。
虬龙走上前，拿起油纸包。入手沉甸甸的，有金属的触感。他一层层揭开油纸——
里面是一把短刀。
刀身漆黑，刃口泛着寒光。刀柄上刻着两个小字：虬渊。
虬龙的手指微微收紧。
“你爷爷留下的。”老彪说，“安铎托我转交。”
“我爷爷……”虬龙抬起头，“他在哪？”
老彪沉默了几秒，缓缓摇头：“不知道。安铎只说，这是你爷爷失踪之前交给他的。等你满二十岁之后，找到你。”
虬龙握着刀，感受着掌心传来的冰凉触感。刀柄上的两个字，像是烧红的烙铁，烫得他手心发疼。
虬渊。
他不知道，虬渊和他爷爷到底是什么关系？
爷爷从不在他面前提起这些事。爷爷只教他刀法，教他如何在废土上活下去，教他辨认哪些蘑菇能吃、哪些水源有毒。爷爷在他十岁那年失踪，只留下一句话：“等你长大了，会有人告诉你一切。”
现在，“一切”正在慢慢浮现。
“安铎还说什么？”虬龙问。
老彪盯着他看了几秒，突然笑了：“有意思。我本以为你第一句话会问“这把刀值多少钱”。”
虬龙没接话。
老彪收起笑容，正色道：“安铎说，你爷爷留了一句话——虬家的刀，从来不是用来砍人的。”
虬龙皱眉：“那是用来干什么的？”
“用来劈开这个世界的谎言。”
这句话像一记重锤，砸在虬龙心上。
房间里安静了几秒。
靠在墙边的瘦高个突然开口：“彪哥，就这么把东西给他了？咱们连他底细都没摸清——”
“菲斯。”老彪打断他，“老子做事，需要你教？”
❷6❷🅧𝚂 .𝒞oM
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