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巴扎尔甘城北。
第三大道165号。
一个被打得鼻青脸肿的当地青年被反绑在椅子上，嘴角不断往下滴着血。
他是礼萨手下的一个小头目，平时负责城北的几条街。
今天刚从赌场出来，就被人在巷子里套了麻袋，直接拖到了这里。
毒刺站在青年面前。
“我再问最后一遍。”
“你们背后真正的老板，到底是谁？”
青年浑身发抖，眼泪混着血水往下流。
“我真不知道啊！”
“我们老大就是礼萨！当初就是他带着几个人先拿下的城北！”
“我们这些底层的，也就是跟着混口饭吃，哪知道什么幕后老板啊！”
毒刺眉头紧锁，从战术裤上缓缓抽出自己的匕首。
刀刃在昏暗的光线下闪着寒光。
“你确定没有骗我？”
青年使劲的摇着头。
“没有，我都这样了，哪里敢骗你们！”
毒刺伸手将手里的匕首狠狠的插在了旁边的木箱上。
“好，他手下那几个人叫什么？长什么样？”
青年眼里满是恐惧，拼命回忆。
“叫……叫什么我真不知道，他们平时都不怎么说话的。”
“就只知道有一个长得特别壮，像个铁塔一样。”
“还有一个戴眼镜的，看着斯斯文文，但下手特别黑。”
毒刺转头看了一眼旁边的队员。
队员摇了摇头。
这描述太笼统了，根本无法跟目标人物联系起来。
毒刺收起匕首，烦躁地揉了揉眉心。
线索到这里似乎断了。
这个礼萨把手下隔离得很严密，核心圈子外的人，根本接触不到真正的机密。
“队长，阿尔斯兰队长那边发来消息了。”
负责通讯的队员凑过来，压低声音。
“一组和三组已经撤出城区，去了二号安全屋。”
“队长让我们弄清楚城北的情况后，立刻撤离，不要逗留。”
毒刺点点头。
“把这小子处理掉。”
他指了指椅子上的青年。
“收拾东西，咱们也准备撤了。”
青年一听这话，吓得疯狂挣扎起来，连人带椅子摔在地上。
“别杀我！别杀我！我真的什么都说了！”
旁边的一名队员走上前，拔出的手枪，对准了青年的后脑勺。
就在他准备扣动扳机的瞬间。
毒刺的耳朵突然动了一下。
常年游走在生死边缘的直觉，让他浑身的汗毛猛地竖了起来。
他猛地抬起手，做了一个极其严厉的静音手势。
屋内的其他队员瞬间定住，连呼吸都放缓了些。
持枪的队员手指停在扳机上，转头看向毒刺。
毒刺指了指门外。
一阵极其细微的沙沙声，从砖房外传来。
那绝对不是风吹草动的声音。
那是战术靴踩在碎石子和枯草上，刻意压低脚步后发出的声音。
而且，远不止一个人。
毒刺的心脏猛地一缩。
他迅速伸手按住胸口的PTT通讯键。
“山猫，猎犬，报告外面情况。”
耳机里一片沙沙的电流声。
没有人回答。
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