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他走到西蒙尼面前。阿根廷人抱着他，老泪纵横。
“对不起，教练。”项楚擎说，“我没做到。”
“不。”西蒙尼用力拍着他的后背，“你已经做得够多了。你是冠军，永远都是。”
回到马德里，迎接项楚擎的，不再是英雄般的欢呼，而是一种复杂的沉默。
球迷们依然爱他，但那种爱里，夹杂着心疼和无奈。
三天后，万达大都会球场，西甲最后一轮。
马竞对阵皇家社会。这场比赛无关痛痒，马竞已经锁定了联赛第三。
赛前，西蒙尼在更衣室里，宣布了一个决定。
“今天，是项楚擎在马竞的告别战。”
全队沉默。
项楚擎换上球衣，那是17号。
他走到镜子前，看着那个号码。
七年了。
他在这里，从青训弃子，变成了金球先生。他在这里，拿到了两座欧冠，一座西甲，无数荣誉。
他走出通道，阳光刺眼。
全场球迷，起立鼓掌。
那掌声，持续了整整十分钟。
没有嘘声，没有谩骂，只有最真挚的致敬。
比赛开始。
项楚擎踢了二十分钟。
他没有进球，没有助攻。
他只是在中场，用他那只受过伤的腿，最后一次触球。
第20分钟，西蒙尼换下了他。
项楚擎走向场边。他一个个拥抱队友。
佩雷拉哭了，基奥哭了，巴雷拉哭了，奥布拉克哭了。
他走到西蒙尼面前。阿根廷人紧紧抱住他。
“谢谢你，项。”西蒙尼在他耳边说，“谢谢你，拯救了我。”
项楚擎推开教练，走到球场中央。他跪下来，亲吻了草皮。
然后，他站起身，对着看台，深深鞠了一躬。
他拄着拐杖，走回了更衣室。
更衣室里，空无一人。
项楚擎坐在自己的柜子前，看着那件17号球衣。他慢慢脱下它，叠好，放进包里。
他换上便装，走出基地。
门外，林浅在车里等他。
项楚擎坐上车，看着后视镜里那座红色的建筑，渐渐远去。
“走吧。”他说，“回家。”
车子驶入马德里的车流。
项楚擎拿出手机，打开社交媒体。他发了一张照片。照片里，是他亲吻草皮的那个瞬间。配文只有两个字：
“再见。”
马德里的夏天，热得有些不真实。
蝉鸣声比两年前更聒噪，仿佛在催促着什么。
项楚擎的别墅里，空调开得很低。
他坐在客厅的沙发上，左腿架在茶几上，膝盖上敷着冰袋。退役后的生活，并没有想象中那么轻松。
身体的疼痛在停药后全面反扑，那种深入骨髓的酸楚，让他整夜整夜地睡不着觉。
林浅端着一盘水果走过来，轻轻放在他面前。“医生说，还要坚持康复。虽然不踢球了，但肌肉萎缩还是要防的。”
项楚擎点了点头，拿起一块苹果，咬了一口。很甜，但他尝不出味道。他的心，好像也跟着那座奖杯，一起留在了伊斯坦布尔。
“学院那边怎么样了？”他问。
“挺好的。”林浅坐在他身边，帮他掖了掖毯子，“第一批孩子很努力。那个叫阿尔瓦罗的小家伙，昨天在友谊赛里进了两个球。大家都叫他小王子，因为他说他的偶像是项楚擎。”
项楚擎笑了。那是苦涩的笑。“别教坏了孩子。我可不是什么好人。”
“你是最好的。”林浅握住他的手，手指轻轻摩挲着他手背上的疤痕，“至少，你教会了他们什么是尊严。”
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