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王煜阳垂眸，望向掌心那盏正在缓缓旋转的灯，灯芯是温润的白，像一滴将醒未醒的泪：“直到，每一个人都能自己点燃自己。“
“那之后呢？“
“之后，“他笑了，笑意带着三次“死亡“后的通透，像一柄终于磨去了所有锈迹的刀，“我便不再是‘使君‘，不再是‘长明人‘，不再是……“
他顿住，一步踏出阁门，身形不再如电，是沉的、稳的、像一柄终于站直的刀，落入帝京的街巷之中。
“我只是，‘生‘着的。“
“每一个人。“
……
街巷深处，一名老妇正于檐下缝衣，淡金色的雨落在针尖，竟让那枚锈迹斑斑的针泛起温润的光泽。她抬头，望见那道素白身影从巷口行过，不是惊，是“认“——像认出一盏与自己同源的灯。
“大人，“她开口，声音沙哑如砂纸磨过绸缎，“这雨，是您的？“
“是您的。“王煜阳驻足，蹲身，与老妇平视，像一柄终于落地的刀，锋芒敛尽，却更沉、更韧，“是每一个人的。“
老妇怔住，指尖无意识抚过心口——那里，一道从未有过的温润正在缓缓凝聚，像一粒种子，正在发芽。
“我……“她低语，像对自己说，也像对某个沉睡多年的影子，“也能点灯？“
“能。“王煜阳抬手，以指为火，轻轻一点老妇心口——不是灌注，是“引“，引她自己的“生“，引她自己想活下去的……
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