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练到第七式的时候他停了下来。剑尖指着地面，雨珠顺着剑身滑下去，在剑尖凝成一滴，坠落在鹅卵石上，碎成更细的小水点溅到他的鞋面上。
他没有把这一剑挥出去。第七式他练了很久，从宗门练到平安城，从平安城练到南疆。
但这一剑他始终没有挥出去过。他收剑入鞘，站在雨中，雨水顺着他的下巴往下滴，落进领口里，冰凉的。
他抬头看了看干河沟两岸的灌木丛。雨雾里什么都看不真切——灌木的叶子被雨水打湿了，颜色深得发黑，一片一片连在一起，像一道模糊的暗色幕布，把沟底和外面隔开。
石壁上那些旧拳坑和旧剑痕被雨淋透了，沟槽里积了细细的水线，顺着壁面往下流，在石根处汇成一小片水洼。
那些旧痕迹在雨水的浸润下颜色更深了，深浅不一，像画在石头上的暗色纹路，一道一道的，有横的有竖的，还有几处已经模糊得只剩一个轮廓。
他站了一会儿。雨水把他的头发压塌了，贴在额头上，有几缕流下来的水进了眼睛，他伸手抹了一把，手背上全是水。
然后他转身走了。来的时候走的那条路，回去的时候踩在同样的鹅卵石上，只是方向反了。
身后石壁上的那些痕迹被雨继续冲刷着，水线沿着沟槽一道道往下淌，把那些旧纹路衬得越来越深。
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