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我站在一片纯白的空间里，面前是人群的黑影。我还太矮，比同龄孩子都要矮，妈妈总是这样说，并因此逼着我每天喝下一大杯牛奶，往往喝到半杯我就反胃起来，只好久久盯着杯口，看自己的黑影在一团白色的液体里打转，就像人影在如今的灯光下打转，但美术馆里白灯冷清，稀薄，不是牛奶的色泽。而我抬头看着上方，老师在讲话，我只看得到画作的边角——然后他注意到了，道个歉，说得想个办法让你看到，然后像对待七八岁的孩子那样把我背起来。我顿时越过无数人头，得以俯视那幅画，画幅很大，团团深浅不一的红色如血肉爆炸般涌向我，一时竟如同要褫夺呼吸。我将手肘按在他肩上，风衣肩扣下骨骼凹凸不平，也如画中崎岖的一笔。
艺术是对人心的触动。从这个意义上，丑甚至比美更接近艺术。残缺可以是艺术，疾病可以是艺术，战争也可以是，当然它们给人带来痛苦，但痛苦本身也可以是。虽然日常生活中不能这么想，但我们可以尝试拥有这样一个视角，艺术包罗万象。他的骨头硌得我手臂生疼。我说老师您先放我下来，我看清楚了，他就放我下来，我落回一片冷清的白光里，抬起头，他的脸与灯光融为一体，镜框环绕血红色的虹膜，旁边，细长的白色发丝如光线垂向我。
有句话仿佛是从光线中飞临到我嘴边。我说，你也是残缺的。所以你也是艺术。
他牵着我走向下一个展品，在白色世界里，脚步声空旷，话语如幽淋的耳语跟随我。
对。我也是。
第三家酒店不算高档，没有门童，大堂光线白得刺眼。阿涅洛走向前台，径直用英文开始询问：“你们在曾接待过一个患有白化病、年龄大概五十几岁的意大利人吗？他是我舅舅，我想知道他的下落……”切萨雷听清问话，及时退到后面旁观，被这种互动卷入恐怕要麻烦。
“不好意思，我们不能泻露顾客的信息……”
“哪怕只是告诉我他有没有在这里住过也不行吗？”阿涅洛趴在台面上，身体前倾，双眼大睁，急切地看着前台服务员，“我只想确认他的人身安全，不会去打扰他，他已经失联很久了，最后见到他的地方就是在马赛……”
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