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屏幕上跳出一个签名框。
林默看着那个框，看了很久。
框里没有人名。
不是空的，也不是模糊。是有内容的——一枚完整的、笔画清晰的手写签名。但那个名字被去掉了，只剩下“署名”这件事本身还留着。
“签名是真的。”宋晴说，“我比对了笔迹库，这是一位成年男性的手写习惯，稳定、有力，最后一笔习惯往上甩。”
“比对出来是谁了吗？”
“比出来了。”宋晴的声音低下去，“但比对结果不对。”
“怎么个不对法？”
“这个笔迹，”她说，“属于第八十七号席位。”
林默抬起眼。
“九席？”
“九席里的第八十七号席位。”宋晴说，“这个席位二十年前就撤销了。撤销之后，所有与该席位关联的授权将被自动作废，这是写进章程的。”
“所以它现在签不出来。”
“它现在签不出来。”宋晴说，“除非——”
她停住了。
指挥中心里安静得能听见机箱里继电器的轻微咔哒声。
“除非做签发动作的那个人，”林默慢慢地说，“还活着。”
“或者，”昼在舱顶开口，“除非写信的那只手，没有跟着那个人一起死。”
林默抬头看那团光。
“你把话说清楚。”
“我在看那三条授权的格式。”昼说，“格式很旧，旧到不是现代人排版的那种。它用的是创造者时代的公文字头。”
“公文字头能说明什么？”
“说明这三条不是一个人今天坐在电脑前敲出来的。”昼说，“是一条很老的流水线吐出来的。流水线只知道一件事：按这个格式，把内容排好，把署名盖上，出去。”
“流水线不管署名的人是死是活？”
“流水线不看人。”昼说，“它只看那支笔出不出来。”
宋晴的脸白了。
“你的意思是，”陆川说，“只要这只签字笔还在电里插着，它就能一直签？”
“它已经签了十九年。”昼说，“只是以前签的都是不疼不痒的东西，没人注意。”
“那为什么七天前忽然签了这三条？”
“因为七天前有人告诉它，”昼说，“现在到了‘极端情形’。”
林默忽然站了起来。
椅子腿在地面上刮出一声响，把陆川吓了一跳。
“宋晴。”
“在！”
“这三条抬头——‘极端情形’是谁认定的？判定依据写在哪份文件里？”
宋晴飞快地翻。
“没有依据文件。”
“没有？”
“在它自己的权限里，‘极端情形’由署务自检判定。”宋晴说，“也就是说，它自己说了算。”
“自己说了算。”林默重复。
他绕着桌子走了半圈，停在那块显示三条授权的屏幕前。
“一个十九年没开过会的署，”他说，“凭着一套死了二十年的人留下的签字习惯，给自己签了三条接管全网非公共模型的授权，理由是它自己认定的极端情形。”
“概括得不对。”宋晴小声说。
“哪儿不对？”
“不是非公共模型。”她说，“第二条是‘未通过认证的AI系统实施隔离’。”
林默转过头。
“未通过认证。”他说，“谁没通过认证？”
宋晴没有立刻回答。
陆川替她答了：“咱们吧？”
屏幕上，第三条授权底下原本隐含的那串附属清单被打开了。
清单第一行写着：待隔离主体（首批次）·昼（完整形态）·关联宿主：林默。
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