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火苗晃了一下，歪了歪，差点灭。
但……
没爆。
“好一点。”萧云起说，“再来。”
再来。火折子灭了就再打，铜折管在他手里转熟了，一下就着。
一缕放进去，火苗晃，歪，稳住，两息，灭。
再来。
一缕。晃。三息，灭。
再来。
一缕。这一回火苗稳住了，不晃了，亮起来，三息、四息……
灭。
“再来。”
铁生不停，也不看萧云起，只看火苗。
火苗在掌心上方，他的灵力在指尖：一缕，轻，像呼吸。他不呼吸，火苗替他呼吸；他放，火苗吸；他停，火苗等；他放，火苗亮。
一缕。稳。亮。
一息，两息，三息，四息，五息……
六息，七息。
八息，九息，十息……
灭。
不是灵力断了，是火折子没油了。
铁生放下火折子。手背红了几处，烫了几处，都不严重；指甲缝里嵌着火苗的灰，他没擦。
日头偏了。他不知道练了多久，只知道影子长了，铜腿的影子在焦土上拖得老长。
萧云起一直站在旁边，没走，也没说话，手背在身后，腰挺得笔直，像一棵不动的树，长了很久的树。
“够了。”
铁生抬头看他。
“今天控火。明天学在义肢上刻。”
铁生点头。
铜臂热——铜导热。在义肢上刻火行微阵比真手难：铜会烫，阵纹会变形，朱砂在铜面上挂不住，滑；灵力经过铜关节要损耗三成，会不稳。
难就难在铜不藏温：真手凉了能缓，铜臂烫了只往里钻，今晚他得想个隔热的法子。
可他做过一次了：昨晚，赵宅，三息。那时没有控火的基础，硬刻的，是灌，不是放。
今天学会了放。一缕，火苗就活了。
明天，把“放”用到义肢上。
“你为什么教我？”
萧云起没立刻答。
他看着那片荒地，焦土上一块一块烧过的痕迹，大的小的。他在这里练过不知多少次，三年，七十二个微阵，每一个都在这块地上试过。
“你有天赋。”
他说。
“天赋是条危险的路。有人教，比没人教安全。”
铁生听着。
这句话……
他听过。
周伯。冬天的灶台边，雪在窗外下白了，周伯的手粗，有疤，握着他的手教他写字。笔杆凉，墨凉，手是暖的，周伯哈出来的气在灯下一团一团的白。
“天赋是条危险的路。有人教，比没人教安全。”
一模一样。
铁生看着萧云起：灰便袍，不带刀，布条束发，脸看不出年纪，二十几？三十几？像一块被风磨过的石头，磨不出年代。
布条束发是行伍的旧习，铁生认得这个束法。他爹林玄宗也这么束过，只是灰袍换成了道袍。两个人像一条路的两种走法，走法不同，却都往一道门里去。
“这句话有人说过。”
萧云起转过头看他，看了三息。那眼神铁生看不清：不是暖，不是冷，是在找，在他脸上找什么。
“谁。”
“周伯。教我认字的。”
萧云起沉默了。
风从荒地上过，草响，沙沙，焦土上的灰被吹起来一点，落在铁生的鞋上，白。
他没问周伯是谁，没问在哪，没问还活着没有。
他只是站着，看着远处官道上有人在走——赶牛的，牛铃叮、叮，慢，一声，一声。
然后他说话了，声音很低，像对着风说，像对着火苗说，不是对着铁生说。
“那个人说得对。”
铁生没接。
他把火折子还给萧云起。铜的，旧，磨得发亮，上面沾了一点他手背上的血，红，在铜面上干了，是拇指蹭上去的。
萧云起接过去收进怀里，没看那道血。
“明天。辰时。这里。”
铁生点头，转身往回走。铜腿踩在荒地的泥和干草上，咔。
铁心还在客栈后院。铁生回去时天已经暗了，秋天的天黑得快。铜甲蹲在院角，听见他进来，头转过来，甲缝里的蓝光比白天弱——铜甲不动的时候，铁心在省灵力。
“怎么样。”
铁生坐下，把铜臂搁在桌上，黑痕，焦的，三息，昨晚的。
“学了。”
“学什么。”
“控火。”
铁心没再问，铜甲的头转回去，蓝光暗下去，省。
铁生看着自己的铜手，指尖黑着，焦着，是三息的痕迹；再看真手的手背，红，烫，练了一下午，指甲缝里全是火苗的灰。
那片红是一层一层叠上去的：每爆一回，手背多一道印，到傍晚已经分不出是第几回了。
明天辰时，在义肢上刻火行微阵。把“放”用到义肢上——不灌，放，一缕，轻，像呼吸。
他闭上眼。
火苗在脑子里晃：一缕，轻，像呼吸，像活物，不控制，只告诉它往哪走。
三息，是昨晚灌出来的；今天放，十息，最后是火折子没油。
十息是放出来的。他在心里把这个“放”字念了百遍——火苗从呛到顺，全在这一个字。
明天就是义肢。铜导热，损耗三成。可如果不灌，如果放，一缕，轻，损耗会不会少些？
他不知道。试了才知道。
他在脑子里把火苗稳住：一缕，一缕，轻，放，不灌。
火苗亮了，在脑子里。
他攥了一下铜拳，关节响：咔。
那是应声。他把今天学的攥进拳里，明天刻阵，这一声就是给自己的发令。
明天。
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