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老仆伸出手，在空中比了个位置。
“虎口这里，“他说，“磨出一道棱。少爷说，那是箱绳勒的。“
“第四趟是冬月初九。“他说，“那天我给他煮了饺子。“
“他吃了三个，就走了。“
“走之前，他说了一句话。“
老仆的声音慢下来。
“他说，那年抬进去的是一口箱子，箱子是空的。“
屋里静了。
“您怎么知道是空的。“赵闲问。
“箱子是我捆的。“老仆说，“绳是我打的结，四角垫的稻草，是我塞的。“
“少爷让我摸过。“
“一口空箱，“他说，“轻得像纸糊的。“
赵闲的呼吸慢了半拍。
四个人，抬一口空箱，上山。
肩，是塌的。
抬的哪是箱子。
抬的是规矩。
“老丈，“他问，“您家少爷知不知道箱里没东西。“
老仆摇头。
“他知道了，就不肯抬了。“
“他抬完最后一趟，回来跟我说，箱子是空的。“
“我问，那你怕什么。“
老仆的脸上，皱纹都堆了起来。
“少爷说，箱子空着进去，就不能空着出来。“
“他守在陵上，“他说，“等的就是有人把那箱东西取出来。“
赵闲的手在袖子里收紧。
取出来的东西在哪儿。
谁取的。
“老丈，还有一事。“他说，“您家少爷走前，可留过什么。“
老仆摸索着，从草垫底下抽出一个布包。
布包里是一枚铜牌。
内廷的形制，边上同样有磨损。
“第四趟走前，少爷塞给我的。“他说，“说是保命的东西。“
“他说，牌上刻着字，我不识字，看不了。“
“他说，往后会有个大夫来找我。“
“我等了二十年。“
赵闲接过铜牌，翻到背面，凑到灯下。
背面一行小字，錾得很细。
永昌二年正月，御用监造。
和老药行送来的那枚，一模一样。
“老丈，“他把铜牌递回去，“这牌您收好，别给任何人看。“
“包括官府。“
老仆把铜牌抱进怀里。
“大夫，“他忽然抓住赵闲的手腕，“您贵姓。“
“姓赵。“
老仆摇头。
“不对。“
“您该姓沈。“
赵闲的呼吸停了一瞬。
“为什么。“
“那个从南边来的大夫，“老仆说，“临走留下过一味药引，包纸上写着两个字。“
“我摸了二十年，摸不出笔画。“
“少爷念给过我听。“
老仆一个字一个字地说。
“沈——记。“
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