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五月底的巴格达，地面温度已经过了四十度。
空气干得不像是空气，倒像是烧烫了的砂纸，每吸一口气，鼻腔里的水分就被刮走一层。
远处的天际线上，热浪蒸腾起来，把地平线蒸得抖抖晃晃，像隔着一层磨砂玻璃看东西。
停车场里停着一辆黑色奔驰车，车身上盖着薄薄一层黄沙。
一个穿白袍的中年男人靠在车门上，嘴里叼着烟，正在看手表。
抬头看见哈桑从航站楼出来，他立刻把烟头扔在地上，用鞋尖碾灭了，快步迎上来。
两个人用力抱了一下。然后还行了贴面礼。
哈桑在他背上拍了两拍，嘴里叽里咕噜说了一串阿拉伯语，语气又急又快。
那人松开他，转眼望向方晓东，上下打量了一番，然后用还算流利的英语对方晓东说：
“方先生，欢迎来到巴格达。我是阿卜杜拉。”
他伸出手来，手掌很干燥，指节上有茧，握力很大。
“阿卜杜拉先生，感谢你来迎接。”方晓东握住他的手。
阿卜杜拉点了点头，没有多余的寒暄，直接拉开车门：
“上车吧。路上别开窗，别向车外拍照。”他看了方晓东一眼，补了一句，“巴格达现在到处都是眼睛。伊朗人的，以色列人的，法国人的，美国人的，苏联人的。什么人都有。”
方晓东笑了笑没说话，上了车。
车子驶出机场，往市区开。
方晓东透过车窗打量这座陌生的城市。他前世也没来过这鬼地方。
但巴格达却比他想象中要整洁。
街道修得很宽，路两边的棕榈树修剪得齐齐整整，沿街的楼房大多是三四层的高度，外墙刷着浅黄或者白色的涂料，在正午的烈日下泛着刺眼的反光。
有些楼顶挂着大幅的萨达姆画像，画像上的萨达姆穿着军装，表情庄重。
只是样貌比他记忆中的萨达姆要年轻许多。
但是，这里战争的气氛到处可见。
每一个十字路口都有武装检查站。
沙袋垒成的工事后面架着轻机枪，穿绿军装的士兵端着AK步枪，目光警惕地扫着每一辆经过的车。
有的检查站旁边还停着装甲车，车身上的军绿色油漆被太阳晒得起了一层泡，油漆脱落处露出底下灰白色的金属底漆。
一个士兵靠在装甲车的轮胎上抽烟，钢盔推到后脑勺，露出卷曲的短发，脸上没什么表情，像是在发呆，又像是在等待着什么。
1981年5月。
两伊战争已经打了快一年了，巴格达虽然是后方，但战争的气息已经渗进了这座城市的每一条街道。
方晓东看着窗外，忽然说了一句：
“你们在打仗。可这座城感觉起来，好像还很安静。”
阿卜杜拉从前排副驾回过头来，看了他一眼。
那个表情算不上冷漠，也谈不上热情，更像是某种见惯了之后的麻木。
“那是因为我们习惯了，方先生。”他眼中透露着无奈：
“巴格达人已经学会了在枪口底下过日子。你很快就会看到，这座城市白天是一个样，晚上是另一个样。等到天黑你就知道了。”
他转回头，没再说话。
车子在市区穿行了大约二十分钟。
越往行政区方向走，检查站就越密，路上挂民用牌照的车越来越少，军车和武装皮卡倒是一辆接一辆地冒出来。
方晓东看见一辆皮卡的后斗上架着一挺14.5毫米高射机枪，枪身支架用沙袋压着，旁边坐着两个士兵，满脸都是灰。
最后车子拐进一条相对僻静的巷子，在一栋三层小楼前面停下来。
小楼的外墙刷着米黄色涂料，有些地方剥落了，露出底下灰白色的水泥。
一楼有一扇对开的铁门，里面是院子，门楣上挂着招牌，写着几行阿拉伯文，底下一排英文：TigrisHotel（底格里斯酒店）。
字母掉了一半，剩下来的笔画也不全，像是被人用什么东西砸过。铁门上的油漆被太阳晒得起了密密麻麻的泡。
阿卜杜拉按了两下喇叭。
过了一会儿，铁门从里面打开了。
方晓东看见门后站着一个男人。
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