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他把手从兜里掏初，一并双手合十：
“扎西德勒。”
窦棠婴上了车，他们继续往前走，过了蒙达拉山口，他们可以看见库拉岗日山就在自己的身旁，她从未远去，永远静立，这里离拉萨只剩两百六十五公里。
喇嘛佝偻的背影与那对康巴老人花白的头发，在刺目的高原日光下，渐渐凝成三个移动的黑点，最终消失在蜿蜒公路的尽头。
车子重新启动，车厢里却比之前更安静了些。窦棠婴望着窗外飞速掠过的荒原与偶尔闪现的蓝色海子，手指无意识地摩挲着方才推彻时沾上的、早已干涸的尘土。那粗糙的触感，仿佛还残留着摩托车铁架的冰凉与太阳暴晒后的微烫。
“在想什么？”多吉雅的声音打破了沉默，比往常更柔和。
窦棠婴回过神，没有直接回答，反而问：“那个喇嘛……他说自己‘没做什么’，还在愧疚。你们……很多人都会这样想吗？帮了忙，却觉得不够。”
多吉雅目视前方，沉默了片刻。车正驶过一个垭口，五彩经幡在狂风中猎猎作响，如同无数面同时摇动的旌旗。
“在这里，”他缓缓开口，声音几乎要淹没在风噪与经幡的呼啸里，“我们帮助能触及的，接着继续走自己的路。人们相信，善意如同风，吹过便是吹过了，留不下痕迹，也无需计算分量。否则，心会被世间的苦难压垮，一步也走不动。”
多吉雅顿了顿，侧脸在明暗交错的车窗光影里显得格外深邃：“就像你刚才，没有问‘他们以后怎么办’，只是走过去，推了一把车。这很好。”
窦棠婴的心被轻轻触动。他想起自己过去的世界，衡量帮助的标准常常是“彻底解决”，否则便觉无力甚至没用。而在这里，在这片土地上，伸出援手本身就是一种完整的、值得双手合十为人称颂的“功德”。
车子攀上更高的海拔，蒙达拉山口的风凛冽如刀。然而，
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