看他清晨擦拭桌椅板凳，动作日渐迟缓；午后坐在门边晒太阳，打盹的时间越来越长；
傍晚盘点微薄的酒水收入，浑浊的眼睛里透着对生计的忧虑，也偶尔会忧虑远走星空的自己。
云落无法言语，不能触碰，只能用一种超越凡尘的沉寂守护着这最后的时光。
他看着老人脸上的皱纹如干涸大地的沟壑般加深，看着他的脊背一点点佝偻下去，如同不堪岁月重负的枯枝。
终于，那一天还是来了。
浓重的暮色带着冬日的寒意浸透了小酒馆。
老掌柜躺在里间窄小的床铺上，单薄的被子盖着他枯瘦的身躯。
油灯如豆，昏黄的光晕只够勉强照亮床头，映着他灰败枯槁的面容和艰难起伏的胸膛。
生命的气息正迅速地从这具苍老的躯壳中剥离，房间里只剩下沉重而断续的呼吸声，如同破旧的风箱在艰难鼓动。
就在这气息即将彻底断绝的前一刻。
空气中泛起一丝极其细微、凡人绝无可能察觉的涟漪。
下一刻，昏黄的灯光下，身影由虚化实。
云落无声地出现在床前，周身气息依旧如月光般温和，将老掌柜最后弥留的气息温柔地笼罩其中。
老人浑浊的眼珠似乎转动了一下，喉咙里发出一丝微弱的气音，如同破旧的柳笛在风声里呜咽。
他的嘴唇翕动着，视线艰难地聚焦在云落身上，目光里充满了难以置信的困惑：
“你......云......”
云落俯下身，指尖流淌出一缕青色灵气，轻轻搭上老掌柜布满老人斑、枯瘦如柴的手背。
一股精纯平和的木属性法力注入其中，悄无声息地浸润而入，挽留住他最后一缕生命气息，
“是我，老掌柜。”
云落的声音低沉而清晰，带着一种历经万载沧桑后的温柔与郑重，“我来晚了！”
老人凹陷的眼窝骤然亮起一丝微弱的光彩，如同行将熄灭的火星被重新吹燃。
他反手紧紧攥住了云落的手，那力度之大，几乎不像一个油尽灯枯的垂死老人。
“真是...你？你师傅不是说你回不来吗？”
他干涩的喉咙里挤出断断续续的声音，浑浊的泪水毫无征兆地涌出，滑过他深刻如沟壑般的皱纹，“你...这些年...可好？我......”