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胡逸眼睛盯着手机屏幕上“阿强”这俩字，大拇指在拨号键上轻轻划了三道印儿。
那张匿名纸条还在西装内袋里，弄得心口怪不舒服的，不过这时候呢，他更关心的是通讯录最上头那个写着“全国电竞总决赛筹备组”的未接来电。就在三天前啊，人家刚拒绝了他的合作提议，理由是“音乐和电竞搅和到一块儿风险太大了”。
“叮铃——”
电话一接通，电流的杂音里就传来机械键盘噼里啪啦的声音，跟炒豆子似的，特别密。
“胡老师？”阿强的声音因为戴着耳机，听起来闷闷的，“我正带着队员复盘呢，有啥事儿就直说。”
胡逸把手机换到左手，手指关节顶着太阳穴说：“我想给总决赛写一首专属的战歌。”
那边的键盘声一下子就停住了。
“没必要。”阿强的口气变得冷冰冰的，“选手得特别专注才行，音乐只会扰乱呼吸节奏，影响战术判断。”
胡逸早就知道会被拒绝。
他从西装内袋里掏出录音笔，按下播放键。这录音是上周在星韵楼下偷偷录的，有个战队教练在那骂骂咧咧地说：“现在的歌王就爱整那些虚头巴脑的东西，真到了赛场上，谁有闲心听音乐啊？”
“我不要你现在就信。”他对着电话笑着说：“给我半小时，带上设备到你们训练室来。”
“训练室？”阿强不屑地笑了一声，“行吧，反正今天要加练到十点，你要是想来就现在过来。”
挂了电话之后，胡逸一把扯松领带就冲进了电梯。
玻璃幕墙外面的晚霞把他的影子拉得老长老长的，就像一根拉得笔直的琴弦——他得用最真实的战场数据来证明，音乐可不是干扰，而是另一种战鼓呢。
雷霆战队的训练室里弥漫着泡面的味道和汗酸味。
七台电竞椅围了个半圆，队员们的后脖颈上都微微沁着汗珠，屏幕里的游戏画面还在闪烁着红蓝光影呢。
阿强靠在墙角那儿，黑色连帽衫的帽檐压得低低的，就只露出线条很锋利的下颌。
“设备就放这儿吧。”他指了指电竞桌的空隙，然后转身就要走。
² 𝟼 ² X 𝐒 . 𝒸o 🅜
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