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南宋嘉定年间的暮春，江南水乡的雨总带着股化不开的黏腻。临安府城外三十里的竹影镇，青石板路上的青苔被雨水泡得发亮，像块被打湿的绿绸缎。镇东头那间竹器铺子，门楣上挂着的“陈记竹坊”木牌，边角已被岁月啃得发毛，却还执拗地在风里晃悠。
铺子主人陈三郎正蹲在门槛上削竹篾，左手捏着根刚剖好的桂竹，右手的篾刀在指间转得活泛。他这人长得清瘦，眉眼却生得周正，只是眼下总挂着两抹青黑，像被泼了墨的宣纸。院里传来木盆磕碰的脆响，是他媳妇阿秀在洗衣裳，皂角的清苦气混着雨水的潮气飘过来，三郎鼻子动了动，嘴角悄悄翘了个弯。
“三郎，把那几根细竹篾递过来。”阿秀的声音裹着水汽，软软糯糯的。她正坐在屋檐下纳鞋底，怀里揣着个布兜，里面是给未出世的孩子准备的小衣裳，针脚密得像撒了把芝麻。
三郎应了声，起身时膝盖“咔嗒”响了声——前阵子去后山砍竹摔了跤，留下的老毛病。他趿着草鞋往院里走，路过晾衣绳时，瞥见阿秀那件月白色的襦裙在风里荡，像只停不稳的白鸟。他伸手替她把裙摆掖了掖，指尖擦过她后腰，阿秀“呀”地缩了缩，手里的针线差点扎着指头。
“没个正经。”她嗔怪着瞪他，脸颊却红得像熟透的樱桃。三郎嘿嘿笑，把竹篾往她手边的竹筐里一放，顺势蹲在她旁边看她纳鞋底。阳光透过雨帘筛下来，在她发间碎成金屑，他忽然觉得，这辈子要是能一直这样，听着雨声，看她做针线，就算天天啃咸菜也值当。
可这安稳日子，就像薄冰上的倒影，看着清亮，一碰就碎。
入夏那阵，镇上闹起了时疫。起初只是几个老人咳得厉害，后来连半大的孩子都开始上吐下泻。药铺的胡大夫忙得脚不沾地，熬药的砂锅从早到晚咕嘟冒泡，药渣堆得像座小山，也挡不住棺材铺的生意一天天红火起来。
阿秀的肚子已经显怀了，走路时得扶着腰，三郎把她看得紧，不让她出门半步。可那天夜里，邻居家的张婶子家孩子烧得抽风，男人不在家，哭着来敲门求阿秀帮忙照看。阿秀心善，披了件外衣就往外跑，三郎拦都拦不住。
“就去看看，给孩子擦擦身子就回来。”她回头冲他笑，月光在她脸上淌，像层薄薄的银霜。
那是三郎最后一次见她笑。
三天后，阿秀开始发低烧，浑身烫得像揣了个炭盆。三郎把铺子关了，守在床边寸步不离，用浸了井水的布巾给她擦身子，整夜整夜不合眼。阿秀烧得迷迷糊糊，嘴里总念叨着“孩子”，手死死抓着三郎的胳膊，指甲几乎嵌进肉里。
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