一位老匠人守着泛黄的图纸，在灯下枯坐整夜，嘴里喃喃：“祖师爷，不是我不传，是没人肯学了……”；
还有那个跪在旱地里的农妇，双手插进干裂的泥土，仰头望天，泪流满面却不敢哭出声——她怕惊扰了隔壁饿晕的孩子。
全都是曾在我施医时默默流泪的人。
他们的痛，我没当成负担，只当是人间常态。
可原来……他们把那份被理解、被看见的感激，无意识地留在了共感阵中。
那一声叹息、一滴眼泪、一次颤抖的叩首，全都化作了养分，沉睡千年，只等一个愿意为他人动笔的人来点燃。
我眼眶发烫，指尖颤抖着抚上镜面。
“原来你们……一直都在。”
镜中光影忽地流转，一道古老文字浮现：【共感成纹，以心为引；谁曾共他人之痛，谁便入命轮之眼】。
我猛然醒悟。
这命轮纹，不是谁都能触碰的。
它避开了我，是因为我虽医人无数，却从未真正“共痛”——直到今日，我终于懂了他们的疼，也愿意替他们写一句公道。
我连夜提笔，将镜中所见整理成册。
羊皮卷摊开，墨香氤氲，我在首页写下书名——《共感录》。
又在扉页添了一句：
“你记得的疼，也是别人的命。”
天未亮，我就抱着书回到命轮殿。
殿前已有人影攒动。
百姓不知从何处得知消息，自发前来。
有人捧着泛黄的药方，说是祖上传下的救命方子，愿无偿献出；有人跪在地上，一笔一划写下自己被官吏夺田、妻离子散的经历；更有位盲眼琴师，怀抱古琴，在殿前抚琴三日不歇，指尖磨出血痕也不停——他说，只想让这纹路记住，他娘临终前攥着他手的温度。
禁军列阵于侧，却无一人阻拦。
我回头，看见范景轩立于高阶之上，一言不发，只轻轻抬手。
宫门，彻底敞开。
人群静默着，将写满字的纸一张张铺在地砖上。
那些文字还未干透，墨迹竟被光纹缓缓吸入，如同大地在饮泪。
我站在人群中央，抱着《共感录》，忽然笑了。
原来改变，从来不是一声惊雷。
它是千万次低泣的汇聚，是无数双颤抖的手，终于敢把“疼”字，堂堂正正写在天地之间。