一笔一划，艰难地在纸上书写着。
速度很慢，精神高度集中。
写错一个笔画，就得用手指蘸点口水涂抹掉，留下一个难看的墨团。
或者干脆废掉一张纸。
黄麻纸很薄，墨汁很容易渗透过去。
写了不到半个时辰，手腕已经酸痛无比，额头上也布满了汗珠。
但看着纸上那渐渐多起来的、虽然丑陋却能辨认的字迹，心里却有一股暖流涌动。
这是创造的感觉。
是将脑海中的宝藏，一点点挖掘出来，赋予形体的过程。
油灯的光芒昏暗而摇曳，将他小小的身影投射在土墙上，拉得长长的。
夜，寂静无声，只有笔尖划过纸张的沙沙声，和偶尔响起的、他自己控制不住的叹息声。
不知过了多久，外间传来轻微的响动。
是母亲李秀起夜。
她看到儿子房间还亮着灯，披着衣服轻手轻脚地走了过来。
“平安？这么晚了，怎么还不睡？”李秀的声音带着担忧。
陈平安停下笔，揉了揉酸痛的手腕：“娘，我睡不着，就…想写写字。”
李秀走到桌边，借着昏暗的灯光，看到那满桌写满了字的纸张，还有儿子那专注而疲惫的小脸，愣住了。
“写字？你…你什么时候会写这么多字了？”语气里满是惊讶。
“就是…以前看村里秀才老爷写，自己瞎琢磨的。”陈平安含糊地解释，不敢说是图书馆的功劳，“写着好玩。”
李秀拿起一张纸，上面的字虽然歪扭，但确实是字，而且似乎…连成了句子？
她不识字，看不懂写的是什么，但看到儿子如此“用功”，心里既是骄傲，又是心疼。
“瞎琢磨就能写成这样？我儿真是聪明。”李秀脸上露出欣慰的笑容，随即又皱起眉头，“可也不能这么熬着呀，快看你累的。费眼睛，还费灯油呢。快睡吧，啊？”
“嗯。娘，我再写一会儿就睡。”陈平安嘴上应着，手却没有停下的意思。
李秀拗不过他，只能叹了口气，给他掖了掖被角（虽然他没躺下），又叮嘱了几句，才回房睡去。
父母的关爱，质朴而温暖。
这更坚定了他要尽快改变现状的决心。
又写了一会儿，手指已经开始微微颤抖，视线也有些模糊了。
精神力的消耗，加上身体的疲惫，让他难以为继。
看来，这活儿急不得。
放下笔，小心地将写好的几页纸整理好，吹干墨迹。
看着那虽然稚嫩、却承载着一个完整故事雏形的文字，一股成就感油然而生。
就在这时，门外又传来极轻微的脚步声。
这次不是母亲。
陈平安警觉地抬起头。