1945年十月的沈阳，秋意已浸透了街头的每一寸角落。街面上还残留着战争的疮痍，苏联红军的装甲车不时从街心驶过，履带碾在坑洼的路面上，震得墙皮簌簌往下掉灰。
街边的铺子大多敞着半扇门，掌柜的缩在棉袍里，眼神木然地望着往来行人——有挎着包袱、面带惶急的逃难者。
也有穿着皮夹克、操着南腔北调的陌生面孔，不知是来趁乱谋生计，还是揣着别的心思。
陈青把帽檐压得低了些，混在人流里往前走。
眼角的余光却扫过街角每一处阴影，直到看见北市场大剧院那斑驳的牌匾，以及斜对着那家挂着“东北菜馆”木牌的馆子。
门口挂着的红灯笼被风吹得晃悠，在灰扑扑的街景里，倒成了一抹扎眼的亮色。他深吸了口气，抬脚迈了进去。
菜馆里弥漫着一股浓重的酸菜炖肉味，并没有什么客人，饭店里冷冷清清，这年头兵荒马乱，来下馆子的寥寥无几。
陈青拣了个靠窗的角落坐下，小二颠
颠地跑过来：“客官，来点啥？咱这锅包肉可是一绝。”
“来盘渍菜粉，一碗米饭。”他说着，指尖在桌沿轻轻敲了三下——这是军统的接头暗号。
小二眼皮几不可察地跳了跳，应了声“好嘞”，转身进了后厨。
没片刻，一个穿着藏青色短褂、留着寸头的汉子端着菜过来，把盘子往桌上一放，粗声粗气地说：“刚炖的渍菜粉，热乎。”
陈青抬头，是陈明手下的“棒槌”。
“天冷，给点酒暖暖身子。”陈青咧嘴一笑，端起高粱米饭就往嘴里扒。
棒槌打量着陈青：“听说你从西边回来？那边的雪，可比沈阳的硬多了吧？”
这是在盘问他的来路。陈青放下酒杯，迎着他的目光：“雪再硬，也冻不住回家的路。”
“兄弟拜的哪座码头？”
陈青把刚吃完的空碗递过去“我叫许忠义，重庆李维恭的学生，派到红党那边卧底的，别磨叽了，再添碗饭。”
棒槌转身上楼了，报告给了军统沈阳站站长陈明。
陈明吩咐道：“马上给重庆发电报核实。”
棒槌拿着回电回来的时候，陈青已经扒了三碗饭，为了演这一幕，他真的饿了两天，给他盛饭的伙计同情地看着他：“兄弟，在红党那边没少受苦吧，他们都吃什么？”
陈青嘴里含糊不清道：“什么豆饼子，麦麸子什么的，估计现在连糠都吃不上。”
“兄弟，慢点吃，别噎着！”
楼上陈明看着回电，确认是自己人，对手下吩咐道：“确实是自己人，不过从敌占区回来的外勤，咱们得防一手啊。”
“人哪？”
棒槌赶忙回答：“我给请到地下室了，跟饿死鬼一样，吃了三碗高粱饭，可心疼死我了。”