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没有剧痛。
没有寒潮。
只有瓷器特有的、属于人间的、微弱的凉意。
他像是被这点微弱的、正常的触感烫了一下，指尖猛地缩回。深紫色的瞳孔里闪过一丝极其短暂的、如同溺水者抓到浮木般的茫然光亮，随即又被更深的疲惫和恐惧淹没。他颓然地靠回去，闭上眼，不再去看那碟泡菜，也不再去看对面那个同样沉默、同样承受着非人痛楚的女人。只是将自己更深地蜷缩起来，像一只试图用脆弱甲壳抵御整个世界的受伤蜗牛。
朴敏贞慢慢地将那勺已经微凉的粥送进嘴里，然后轻轻咽下。米粒顺着她的喉咙滑落，带来一丝微弱的暖意，但这股暖意转瞬即逝，很快就被左臂烙印深处残留的冰冷刺痛和身体内部巨大的消耗感所吞噬。
她缓缓放下勺子，仿佛那勺子有千斤重一般。目光终于从空了的汤勺上移开，落在了自己床头那碟完好无损的泡菜上。
那碟泡菜在灯光下显得格外鲜亮，翠绿的颜色让人眼前一亮，仿佛还能闻到那纯粹的酸香。人间烟火。
盖子扣上了。
她极其缓慢地抬起没有被结晶覆盖的右手，动作依旧带着凝滞的僵硬。手指伸向那碟泡菜，捻起一小块。指尖传来冰凉脆韧的熟悉触感。她没有立刻送入口中，只是垂着眼，看着指尖那块小小的、带着人间余温的泡菜。
医疗舱里，只有仪器规律到冷酷的“嘀”声，和两人各自沉入深渊般、却又被无形锁链强行捆缚在一起的、压抑的呼吸。酸香在冰冷的空气中无声发酵，像坛口初封时那一缕微不可查、却又真实存在的…微澜。
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