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三天来，没有一粒赈灾粮进城。
告示右下角，不知被谁用木炭添了一行歪歪扭扭的字:「骗子。」
傍晚，东市东南角爆发了一阵骚动。
有人尖叫，有人哭喊，有人怒吼。人群像受惊的蚁群，迅速向四周退开，空出一片圆形的空地。
空地中央，一个中年女人跪在地上，双手死死护着怀里的包袱。
包袱是破蓝布缝的，沾满泥污，边角已被扯裂，露出里面——
一只孩童的手。
细瘦，青白，五根小手指紧紧攥着，指甲缝里嵌着黑泥。
包袱皮上洇开大片深褐色的污渍，还在往外渗。
「这是我的娃！我的娃！」女人凄厉地尖叫，拼命护着那只包袱，「他病死啦！我不忍心埋！我要带他回家！他爹还等着看他最后一眼！」
人群沉默着。
没有人揭穿她。
没有人问:你儿子病死了，为什么包袱里缺了腿？
也没有人问:他爹要是真活着，会吃这肉吗？
沉默。
像一床厚重的丶湿透的棉被，把整个东市捂得透不过气。
忽然，人群边缘传来一个稚嫩的丶带着困惑的声音:
「娘，那个阿婆抱的是什么？是弟弟吗？弟弟的腿怎么没了？」
年轻的母亲一把捂住孩子的嘴，把孩子死死按在怀里，按得孩子几乎喘不过气。
她没有回答。
她只是把孩子的脸转向自己，挡住他的眼睛。
然后，抱着他，跌跌撞撞挤出人群。
身后，那只破蓝布包袱被几个男人强行夺走。
女人像疯了一样扑上去撕咬丶抓挠丶哭号，声音渐渐变成野兽般的嚎叫。
那一夜，东市许多人没有睡着。
他们躺在烂泥里，望着头顶那轮惨白的月亮，听着东南角隐约传来的丶压抑的丶断断续续的呜咽。
那呜咽持续了很久。
从黄昏到子时。
从子时到破晓。
黎明前最黑暗的时刻，呜咽停了。
天亮后，有人在东市东南角的水沟里发现了那个女人的尸体。
她泡在齐膝深的污水里，脸朝下，花白的头发散在水面，像一蓬枯萎的水草。
她身上那件打了十七块补丁的靛蓝夹袄不见了。
八月初一，紫宸殿。
吴当已经五天没有上朝了。
群臣在殿外跪求，从清晨跪到黄昏，从黄昏跪到深夜。
户部尚书跪在最前面，额头的血痂叠着血痂，把汉白玉的地砖染成斑驳的红。
殿门始终紧闭。
偶尔有内侍进出送膳，送进去的御膳原封不动端出来，连筷子都没动过。
「陛下……」户部尚书用嘶哑的声音一遍遍唤着，「陛下……」
殿内没有回应。
吴当坐在御案后，面前摊着那份撕碎又粘回去的河西诰令。
他已经这样坐了很久。
久到烛台燃尽了三根蜡烛，久到窗外的天光从白变成灰，从灰变成黑，又从黑变成更深的黑。
他把那份粘好的诰令看了很多遍。
每一道撕裂的痕迹，都像耻辱的伤疤，横亘在「秦王诰令」四个字上。
他曾以为撕碎它，就能撕碎沈枭加诸羽霜的羞辱。
如今他知道了。
撕碎的从来不是诰令。
是羽霜一千五百万人的活路。
殿外，户部尚书的声音已经哑得听不出人声:
「陛下……铜雀城存粮……只够三天了……」
三天。
吴当低下头，把脸埋进掌心。
良久，殿内传出一声极轻极轻的叹息。
「传旨。」他说，声音像锈蚀了千年的铁器，每吐一个字都在掉渣。
「拟国书……送长安。」
「就说……」
他顿住了。
说什么呢？
说朕错了？说羽霜错了？说那一千三百万石粮食不该烧，那五十万亩良田不该毁，那些河西商人不该赶，那道撕碎的诰令不该撕？
还是说——
求秦王看在昔日情分上，赏羽霜一条活路？
他张了张嘴。
喉咙像被砂纸磨过，一个字都发不出来。
良久。
殿外跪求的群臣听见殿门吱呀一声开了。
他们没有等来皇帝。
只等来内侍捧着一份用黄绫包裹的国书，步履匆匆，消失在宫道尽头的夜色里。
国书送往长安。
国书只有一个问题:「羽霜当如何，方得活命？」
没有人知道沈枭会如何回答。
也没有人知道，当沈枭的回答送达铜雀城时，这座饥饿之城还能剩下多少活人。
只有东市水沟里那具没了夹袄的女尸知道——
有些问题，问得太晚。
有些答案，来得太迟。
而饿鬼道一旦洞开，要填进去的祭品，从来不是一个人丶一百人丶一万人。
是整整一代人。
八月初二的黄昏，青枫关下又多了几百具饿殍。
关卫们已经懒得收了。他们把尸体一具具拖到关墙根下，像码柴火一样码成堆，等着善化堂的人来拉。
一个年轻的关卫蹲在墙根下啃干饼，望着那些死状各异的尸体，忽然问身旁的老兵:
「哥，你说……咱们羽霜，还能活过来吗？」
老兵没有回答。
他只是望着关北的方向，望着那片曾经属于河西丶如今空空荡荡的天际线。
那里曾经有两千三百万石粮食，五十万亩良田，三百座工坊，十万个工作岗位。
那里曾经有活路。
如今，什么都没有了。
他把旱菸杆叼进嘴里，空嘬了一口。
「谁知道呢。」
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