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门槛的木刺刮过棉裤脚。
李娟的手劲大得惊人。
她半拖着唐清书跨进堂屋，反手把那扇破木门重重合上。
冷风被挡在门外。
屋里没点灯，只有右边灶间漏过来的一点暗红火光。
唐清书没挣扎，顺着那股蛮力往里走。
她的目光落在李娟的左手上。
那只手正死死捂着灰布围裙的口袋，指节泛着不正常的青白。
五根手指绷得太紧，像一把生了锈的铁钳，死死钳着那块布料。
口袋鼓囊囊的。
边缘露出一角被汗水浸软的牛皮纸。
是那封信。
宋余淮提着那盏熄灭的马灯，从后面跟进来。
“余淮，你去把你爹那件破棉袄拿出来，里子开线了，我今晚得缝上。”
李娟头也没回，声音压得又低又急。
“可是……”
“去！”李娟拔高了嗓门，带着一丝不易察觉的尖锐。
宋余淮的脚步停住了。
他看了看母亲绷紧的后背，又看了一眼唐清书。
木门发出轻微的吱呀声，宋余淮转身进了东屋。
李娟松了一口气。
她松开抓着唐清书的右手，转身往灶间走。
“清书，来，往里走。”
一股浓稠的红薯粥香扑面而来。
混着陈年灶灰的土腥味，还有一点柴火烧焦的苦味。
唐清书在灶台边的小木扎上坐下。
木扎有点跛，往左边晃了一下。
她稳住身子，盯着灶膛里明明灭灭的火星。
胃里忽然泛起一阵酸水。
从下午折腾到现在，这具身体早就饿透了。
左脚的鞋带有点松，鞋头沾着一块半干的黄泥。
她看了一眼，没去管它。
脑子里冒出的第一个念头，是那封信的厚度。
两张纸。最多三张。
李娟右手抓起长柄铁勺，伸进铁锅里搅动。
铁勺刮擦着锅底，发出刺耳的“呲啦”声。
一下。两下。
动作机械，毫无章法。
她的左手依然隔着围裙布料，死死按着那个口袋。
唐清书没出声。
她指尖在膝盖上轻轻敲了两下。
一缕极细的木系异能顺着地面游过去。
贴着粗糙的泥地，绕过灶台边的柴火垛。
异能触碰到李娟的布鞋底，顺着裤腿的粗布纹理往上攀。
心跳太快了。
唐清书垂下眼皮。
这心率，是末世里幸存者被逼到死胡同里的那种频率。
一下一下，砸在胸腔上，带着绝望的回音。
异能继续往上，扫过那个围裙口袋。
陈旧的墨水味。
纸张受潮后的霉味。
还有一种说不清的、带着干燥尘土气息的陈年旧味。
李娟盛起一碗粥。
是最底下那层最浓稠的。
红薯块熬得稀烂，表面结着一层厚厚的米油。
她转过身，双手端着粗瓷大碗，推到唐清书面前。
碗沿磕在灶台边缘，发出一声脆响。
几滴滚烫的米汤溅出来，落在唐清书的手背上。
唐清书没躲。
烫。很烫。
皮肤迅速泛起一片红晕。
“喝。”李娟盯着她，眼神直勾勾的，眼底全是红血丝。
唐清书左手端起碗。
右手拿起缺了口的木勺。
她舀了一勺，吹了吹，送进嘴里。
甜。
腻人的甜。
热流顺着食道滚进胃里，把那股绞痛的胃酸压了下去。
四肢百骸都跟着暖和起来。
如果能一直喝这碗粥，哪怕身份被拆穿，也挺划算的。
这个念头刚冒出来，就被唐清书冷冷地掐灭了。
在这吃人的世道里，越是浓稠的馈赠，背后往往跟着越致命的代价。
她咽下嘴里的粥，抬起头。
看着李娟那张写满疲惫和惊恐的脸。
一股莫名的烦躁涌上来。
她竟然对这个纸片人产生了一丝怜悯。
这种软弱的情绪，在末世是会要命的。
她厌恶这种失控的感觉。
“大娘，您手抖得厉害。”唐清书放下勺子，声音很轻。
李娟猛地把手背到身后。
“没抖。冻的。”她语无伦次地接话。
灶膛里的火光照着李娟的脸，那张脸上全是细密的汗珠。
“外头风大，你就在这屋里喝。”
李娟开始在狭窄的灶间里来回走动。
她去摸案板上的菜刀，摸了一下刀把，又放下。
去扯挂在墙上的干辣椒。
扯掉了一个蒂，干瘪的辣椒掉在地上，被她一脚踩碎。
“清书啊。”
李娟突然停下脚步，转过头。
“这村里，人多嘴杂。什么乱七八糟的话都有。”
唐清书搅着碗里的粥，没接腔。
“你别听他们瞎说。”李娟往前走了一步，声音打着颤。
“宋家永远是你的家。”
她咽了一口唾沫，喉咙里发出干涩的响声。
“只要大娘还有一口气，谁也别想把你从这儿带走。”
唐清书停下勺子。
她看着李娟那双通红的眼睛。
公社。信。带走。
这几个词在唐清书脑子里迅速拼凑成一条清晰的线。
那封信里的东西，足以让公社出面，把她从下河口大队带走。
而且，李娟打算私自压下这件事。
不管付出什么代价。
“大娘。”唐清书站起身。
她故意往前迈了一步，装作去拿灶台上的抹布。
手肘不经意间擦过李娟的围裙口袋。
李娟像被烙铁烫了似的，猛地往后退了一大步。
后背撞在碗柜上，震得里头的盘子哗啦直响。
“我没事。”李娟大口喘着气，死死捂着口袋，身子缩成一团。
唐清书收回手。
她拿起抹布，慢条斯理地擦着灶台上的米汤。
“大娘说得对，外头的风确实大。”
唐清书看着抹布上的污渍。
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