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大队部那扇厚重的木门上，挂着一把生锈的大铁锁。
唐清书停住脚。
右手拇指擦过锁鼻子上那道深可见骨的撬痕。
金属的断茬很新。
边缘还带着一点没被晨露氧化掉的银白色碎屑。
粗糙的铁刺扎在指腹上，有点扎手。
她没动。
冷风顺着门缝往领口里灌。
胃里忽然泛起一阵酸水。
昨天下午折腾得太狠，晚饭也没正经吃几口，这会儿空腹站在这风口里，胃壁绞在一起，一抽一抽地疼。
她把手揣进藏青色棉袄的口袋。
左边口袋里，那把偷配的药房钥匙硬邦邦地贴着腿侧。
右边口袋里，是半截带着湿润水汽的柳树皮筒子。
那是昨晚宋余淮给她折的柳哨。
手指碰到柳哨湿软的边缘，她眼皮跳了一下。
收回手。
唐清书把掌心贴在木门上，轻轻推了一把。
门没锁死。
伴随着老旧合页发出的干涩摩擦声，两扇木门向内敞开了一道缝。
屋里很黑。
窗户纸上糊着厚厚的灰，外头灰白色的晨光透进来，只在泥地上打出一块模糊的光斑。
空气里弥漫着一股陈年旧纸堆发霉的味道，还混着点受潮的土腥气。
她走进去。
棉鞋踩在坑洼不平的泥地上，发出细碎的沙沙声。
屋子不大，正中间摆着一张掉漆的办公桌。
唐清书径直走到办公桌前。
目光落在最下层的那个木质抽屉上。
大队部的档案和知青的介绍信，平时都锁在这个抽屉里。
她伸出右手，握住半圆形的铁拉手。
往外一拽。
原本应该因为受潮而发涩、需要用力才能拽开的抽屉，此刻却轻飘飘地滑了出来。
滑轨处掉下两块新鲜的木头茬子。
落在她的鞋面上。
唐清书盯着那两块木茬看了一秒。
没出声。
她把手伸进抽屉深处。
指尖摸到了那个熟悉的牛皮纸红头文件袋。
文件袋的封口线是散开的。
她把手探进去。
触感不对。
公社开具的介绍信，用的是那种粗糙的、带着点麦秸秆杂质的公文纸，摸上去有颗粒感。
但现在指腹擦过的纸面，太滑了。
太薄了。
唐清书把里面的东西抽了出来。
三张纸。
借着窗外透进来的那点微弱晨光，她低头看了一眼。
没有红印。
没有字迹。
干干净净的三张空白信纸。
纸张的边缘不齐，带着毛边。
她用拇指捻了一下那道毛边。
很锋利。
像锯条。
指腹上立刻被拉出了一道极细的血口子。
血珠子还没渗出来，就被冷空气冻得凝固了。
唐清书站在原地。
手里捏着那三张空白的信纸。
屋里的挂钟在墙上滴答、滴答地响。
脑子里忽然蹦出一个毫不相干的念头——李娟今天早上熬的红薯粥，水是不是放少了，这会儿估计已经糊锅底了。
她摇了下头。
把这个念头甩开。
视线重新落在那三张裁切得歪歪扭扭的白纸上。
这不是普通的偷窃。
如果是为了销毁档案，连着文件袋一起拿走或者烧掉最干净。
特意裁了三张同样大小的白纸塞回来。
这是挑衅。
是在告诉她：我知道你最怕丢的是什么。
唐清书的呼吸没有变乱。
心跳也没有加速。
在那片焦土上待了十年，她早就丧失了普通人遇到危机时那种惊慌失措的生理本能。
她的瞳孔在昏暗中微微收缩。
指尖那道细小的血口子里，一抹极淡的绿色荧光若隐若现。
木系异能顺着静脉往上爬。
她在评估。
评估这间屋子里残留的活人气息。
空气里除了霉味，还有一股很淡的、劣质万紫千红润肤膏的香精味。
混着一点生锈的铁锈味。
或者是血腥味。
唐清书慢慢转过身。
面向办公桌后面的那扇小窗。
窗外是浓重的大雾。
能见度不到五米。
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