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火苗在赵卫国指间无声熄灭。
他死攥着火柴盒的手指猛地一松。
木盒掉在布满灰尘的青砖地上。
发出一声闷响。
唐清书站在隔断门外。
没有收回微弹的右手。
民兵营副营长带着几个汉子撞开了外间的大门。
冷风裹挟着外头的干土腥气涌进来。
瞬间冲散了屋里那股刺鼻的硫磺味。
汉子们冲进里间。
架起瘫软在地的赵卫国。
赵卫国的脚跟在地上拖出两道长长的痕迹。
鞋底刮擦着砖缝。
发出令人牙酸的声响。
他没再挣扎。
脑袋耷拉着，被半拖半拽地弄出了大队部。
宋余淮跨过门槛走进来。
他手里提着一把破扫帚。
没说话。
他低着头，把地上的碎玻璃和废纸屑扫进簸箕。
竹条刮擦着青砖。
哗啦作响。
唐清书往后退了半步。
避开扬起的灰尘。
左手虎口处传来一阵钻心的刺痛。
那是刚才撞门时震裂的伤口。
纱布边缘已经渗出了一圈暗红的血色。
她把左手虚虚地揣进棉袄口袋里。
胃里忽然泛起一阵酸水。
昨天下午那个干瘪红薯早就消化得一干二净。
这会儿饿得舌根发苦。
她咽了口唾沫，把那股苦味硬生生压下去。
大队部办公室很快被清理出一块干净的地方。
正午的冷白日光顺着窗户棂子斜打进来。
正好落在正中间那张掉漆的红木桌上。
空气里弥漫着陈年纸张的霉味。
陈彦在桌子对面坐下。
他动作很慢。
像生了锈的齿轮。
腰部的扭伤让他每动一下，额头都会渗出一层细汗。
他双手扶着椅背。
僵硬地调整了一个姿势。
才敢把重心慢慢放到椅子上。
他从怀里掏出那本红皮考勤簿。
放在桌角。
又拿出几张写满字的草案文书。
那是未签署完成的菌菇厂协议书。
唐清书在他对面坐下。
陈彦推了推鼻梁上的眼镜。
镜框松了。
顺着汗津津的鼻梁往下滑。
他用手背蹭掉鼻尖的汗。
从口袋里摸出一把旧计算尺。
“唐同志。”
他的声音有些沙哑。
“菌菇厂的协议，技术入股这部分，知青点必须占三成。”
计算尺被他推向桌面中心。
塑料外壳和粗糙的木桌面摩擦。
发出“刺啦”一声轻响。
唐清书没急着接话。
她垂下眼皮。
盯着桌面上那道裂纹。
裂纹里卡着一点黑色的污垢。
她脑子里忽然闪过老宅门板上那一层厚厚的灰。
很快又把这念头甩开。
她抬起未受伤的右手食指。
在红木桌面上轻轻叩击。
哒。
哒。
哒。
窗外的大场院里，有村民在翻地。
锄头砸在冻土上的闷响，隔着窗户传进来。
唐清书敲击桌面的节奏，竟和那锄地的声音诡异地同步了。
陈彦听着这声音。
眉头皱得更紧。
腰上的阵痛让他有些坐不住。
他试图起身。
想去拿桌子另一头的一份数据对比表。
刚一挺腰。
痛呼一声。
牵扯到腰部的扭伤。
他颓然跌坐回椅子里。
脸色白了几分。
木椅子发出嘎吱一声惨叫。
“陈队长。”
唐清书停下敲击。
“三成可以。”
她看着陈彦的眼睛。
“但必须和产量挂钩。”
陈彦握着钢笔的手一顿。
笔尖在粗糙的纸面上洇出一团黑墨。
“不行。”
他喘了口气。
“实验室必须有独立权。”
钢笔尖在纸面上重重划过。
发出极其刺耳的摩擦声。
“知青们需要一个纯粹的研究环境。”
他盯着唐清书。
“不能完全受制于大队的产量指标。这是科研的底线。”
唐清书看着他。
这人还真是个死心眼。
她右手伸过去。
压住那页纸。
“底线是用来踩实的，不是用来筑墙的。”
她的声音不大。
但在空旷的办公室里显得格外清晰。
“技术如果不能落地变成粮食和钱，那就是废纸。”
她食指点了点纸面。
“公社来查的时候，他们不看你的科研环境纯不纯粹。”
“他们只看账本上多出来的那几百斤粮食。”
后院禁闭室的方向。
隐约传来一阵尖锐的咒骂声。
是宋艳艳。
2 ⑥ 2 𝐗 𝑆 . 𝒸o 🅜
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