他离开后，病房陷入沉默。
品如坐回椅子上，双手交叠放在腹部，目光落在窗外。
"我预约了全国最好的脑科专家。"
她突然说，"明天从北京飞过来。"
"品如，这不——"
"费用我已经付了。"
她打断我，眼神坚定，"不是为你，是为我。我需要你活着，看着我孩子出生，看着他长大。"
她的声音哽咽了一下，"然后......然后每年生日都记得给他阿姨准备礼物。"
我的视线模糊了。
这一刻，我忽然明白，品如给我的不仅是原谅，还有一种我从未体验过的、毫无保留的接纳。
核磁共振检查像一场漫长的酷刑。
机器轰鸣声中，我躺在狭窄的隧道里，思考着最坏的可能性。
如果真是癌症晚期怎么办？
如果手术失败怎么办？
我的孩子......不，品如的孩子，会记得世界上曾经有过一个叫艾莉的人吗？
检查结束后，我被推回病房，发现品如正在整理一摞设计草图。
看到我，她迅速收起图纸，但我已经瞥见了上面的服装样式——那是我大学时画的设计，不知她从哪里翻出来的。
"你还留着这些？"
我虚弱地问。
品如把图纸塞进包里："江医生说你需要休息，别说话。"
但我忍不住好奇："那时候你总说我的设计太夸张，没人会穿。"
"那是因为嫉妒。"
她轻声承认，手指抚过包面，"你总是有那么多的......生命力。每一笔都像在呐喊'看我，看我'。"
这个评价让我鼻子发酸。
曾经的我确实如此，渴望被看见，被重视，以至于不择手段。
而现在，我只想安静地活着，看着品如的孩子平安出生。
江医生傍晚时分带着结果来了。
他身后跟着几位专家，其中包括品如请来的北京教授。
他们围在床边，用专业术语讨论着，而我只捕捉到几个关键词："边界清晰"、"压迫视神经"、"手术风险"。
最后，江医生转向我："好消息是，肿瘤很可能是良性的。坏消息是，它位置特殊，手术有风险。"
"什么风险？"
品如急切地问。