1.古歌录音
清晨的雾气还未散尽，龙安心就蹲在务婆家的火塘边摆弄他的智能手机。老人裹着靛蓝色的头巾，正用长柄木勺搅动铁锅里的油茶，升腾的热气在她皱纹间蜿蜒流淌，像一条条微型河流。
"阿婆，能再唱一遍《开天辟地歌》吗？"龙安心第三次按下录音键，手机屏幕上跳动的声波线像心跳般起伏。前两次录音都因为邻居家的狗叫和摩托车的轰鸣声中断了。
务婆没有立即回答，她从灶台边摸出个搪瓷缸子递过来。缸壁上的红字"农业学大寨"已经褪色成粉红，茶水上浮着层亮晶晶的油膜，映出龙安心变形的倒影。他喝了一口，浓烈的姜味混着炒米的焦香直冲脑门，让他想起广州城中村的贵州米粉店。
"汉人机器，"老人突然用生硬的汉语说，她干枯的手指点了点手机屏幕，指甲缝里还留着昨天染布的蓝靛汁，"装不下苗家歌。"她的声音像是从很远的地方传来，带着山间的回响。
录音进行到第7分43秒时，务婆的歌声戛然而止。龙安心抬头看见老人正盯着他身后——吴晓梅不知何时已经倚在了门框上，晨光透过她蓝布衣襟的纤维，给她整个人镶了道毛茸茸的金边。
"你录错了调。"她走进来，裙摆扫过地上的柴灰，留下一道浅浅的痕迹，"务婆唱的是'洪水滔天'的古调，你手机里放的是县文工团改编版。"她蹲下来，手指划过手机屏幕上的声波图，"看这里，古调应该在这个位置有个喉塞音。"
龙安心这才注意到，务婆实际演唱的版本比文工团的多了许多细微的转折和停顿，就像山间小路一样蜿蜒曲折。
2.消失的词汇
龙安心在村委会的档案柜最底层找到了那本泛黄的《苗汉词典》。塑料封皮已经脆化开裂，内页被虫蛀得如同筛网，每一页都散发着霉味和岁月的沉淀。他在"天"的词条下惊讶地发现了三种不同的说法："dab"指肉眼可见的天空，"ghot"指神灵居住的上界，"nongs"则专指下雨时的阴天。
"务婆歌词里的'雾'，至少有七种说法。"吴晓梅坐在老樟树下的石凳上，用铅笔在纸上画着复杂的树状图，阳光透过树叶在她脸上投下斑驳的光影，"山雾（ghab xit）、河雾（ghab nongs）、晨雾（ghab hxak）、瘴雾（ghab dlub）、林雾（ghab vangx）..."她的铅笔尖在纸上轻轻敲打，像是在计算着什么。
窗外传来孩子们清脆的朗读声。村小教师正在教汉语拼音，把"白云"念得字正腔圆，标准的普通话在苗寨的空气中显得格外突兀。龙安心突然意识到，务婆歌谣里那些细腻的分类，正在新一代苗语中简化为统一的汉语借词，就像被雨水冲刷褪色的刺绣。