刀剑的出鞘声、马胯的金铁勒响、士兵整齐的呼号声，便在山谷里被战鼓盖过。长鼓一记记砸下，皮面鼓鸣如雷，震着人的胸腔、震着马腹，仿佛想把那落入凡尘的阴影用力震碎。鼓手们汗水横流，手臂像被火刀锻过，但鼓面之下仍有一股颤栗在爬升他们自己也猜不到，是激昂的英勇，还是把死亡招来的一记召唤。
“冲锋！”猛虎厉声一喝，声如裂石。千骑一阵，马嘶长，旗帜扬，铁骑带着土味与汗渍，像一座移动的城墙撕开夜的沉寂。长矛一齐平举，月色与火光在矛头上跳舞，兵锋整齐如林。
然而，纸军并没有按预期碎开。第一波撞击后，惊骇却很快取代了胜利的呼喊：长矛穿过的并非肉与血，而是薄薄的纸面；刀刃擦过的，也是那种干燥而空洞的材质。最初，士兵以为是奇技淫巧，得意之色浮上脸颊；可当他们感到那寒意时，笑便僵在咽喉。
被矛杖触及的纸面处，浮起了细小的黑雾。这黑雾带着旧棺材的霉味，像粉末一样粘附在盔甲之上。轻风一吹，它便钻进军服缝隙，嗖的一下钻进人的肺腑与咽喉。被感染者开始咳嗽，咳声里带着细碎的骨响，口中竟喷出类似老树腐朽的味道。几名兵卒忽然面色铁青，瞳孔放大，像被什么从里头掏空。还有人，面部表情在短短数息间扭曲成屈辱的笑，猛地仰头，眼白翻红，口中发出不是人声的低吼，然后倒下，软绵无骨，像剥了皮的布偶。