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粗瓷大碗磕在坑洼的木桌面上。
发出一声闷响。
碗底还剩着两根发黄的姜丝，黏在粗糙的瓷壁上。
唐清书松开手。
指节僵硬地蜷缩了一下。
冻疮裂口处的皮肉被热气一蒸，那股子麻痒劲儿顿时翻了倍。
像无数只长着倒刺的蚂蚁在啃咬骨缝。
她把手缩回藏青色棉袄的袖口里。
右边袖口脱了根线，硬邦邦的线头有一搭没一搭地扫着手腕。
有点烦人。
她用手背把桌角那把生锈的药铲往里推了推。
铁锈的粗糙感擦过手背的皮肤。
她靠在椅背上。
闭上眼。
煤油灯的灯芯发出一声极其微弱的爆响。
火苗跳了一下。
把药柜的影子拉得很长。
一直延伸到门槛边。
空气里的当归苦味很重。
混着姜汤的辛辣，熏得人脑仁隐隐发胀。
她没睡着。
只是闭着眼。
脑子里过着那张大队账目分布图。
图纸已经被她叠好，贴身收在怀里。
隔着一层单薄的棉布，那张纸的轮廓硌着皮肤。
不知道过了多久。
窗户纸开始发白。
不是那种透亮的白。
是那种带着阴冷气儿的灰白。
清晨微弱的冷光顺着窗缝挤进来。
煤油灯里的油烧干了。
最后一丝火星挣扎了一下，灭了。
屋里暗了下来。
反而显得外面的天更亮了些。
唐清书睁开眼。
眼底有几缕红血丝。
她站起身。
腿有点麻。
在冰冷的泥地上站了一会儿，才缓过劲来。
她伸手摸了摸左边口袋。
防身铁钎还在。
冰冷，坚硬。
门轴发出干涩的吱呀声。
外面的风立刻灌了进来。
阴冷。
气温降到了冰点以下。
唐清书缩了缩脖子。
把藏青色棉袄的领子竖起来。
村里还没人起。
连狗都没叫。
只有远处偶尔传来一两声不知道什么鸟的怪叫。
她没走村里的大路。
不想碰见那些早起拾粪的村民。
更不想听他们嚼昨晚明言被抓的舌根。
她绕到卫生所后头。
顺着那条长满杂草的小道，往后山走。
山道很窄。
两边是枯黄的茅草。
越往山上走，雾气越重。
白茫茫的一片。
五步开外就看不清树影了。
空气里全是腐烂落叶和湿泥混在一起的腥味。
地面极度湿滑。
连日的阴雨把泥土泡成了烂糊糊。
踩上去一脚深一脚浅。
唐清书走得很慢。
布鞋底早就湿透了。
冰冷的泥水顺着布帮子往袜子里渗。
脚趾头冻得没了知觉。
胃里忽然一阵翻腾。
空得发酸。
昨天下午咽下去的那半个干瘪红薯，这会儿连点渣子都不剩了。
舌根上甚至泛起一股子胆汁的苦味。
她咽了口唾沫，把那股酸水压下去。
脑子里忽然蹦出个念头。
早上出门前，宋家灶膛里的火，好像没拿灰压实。
别一会儿风倒灌进去，把锅底给烧穿了。
这破念头刚起，她就摇了摇头。
唐清书把双手插在兜里。
靠双腿维持平衡。
冻疮实在太痒了。
冷风一吹，那股子痒劲儿直往骨头里钻。
她只能用大拇指用力掐着食指的指节。
用痛感来压制痒感。
头顶上忽然传来一声极轻的响动。
不是风吹树叶。
是鞋底摩擦碎石的沙沙声。
唐清书停住脚。
没抬头。
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